Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

Чужой

Он был учителем пения.Он и теперь поетБравурные восточные песниМосковскими вечерами.Мы раскланиваемся.Я отдала его детямИгрушечный вертолет,Чего не одобрил сосед –Тоже приезжий, но «свой»,Из более ранних.А тот, «чужой», подметает мой дворИ старательно колет лед –За неясное будущееИ крышу над головой.И, возможно, при случаеОн меня не убьет,Но тогда –Не убил бы свой.

* * *

Пришла весна.

И крошечные людиДождинки обрывают, словно груши,С еще не пробудившихся ветвей.И плачу я.И крошечные людиПоспешными горячими рукамиКидают слезы в общую корзину,Еще не зная их соленый вкус.

* * *

А домик, что мы снимали,ты знаешь – давно сгорел,Что дачной округедобавило, действительно, лоску.И загнанно смотрит бомжиха,боясь спросить папироску, –Ну чистое чудо в перьях,на которое разрешили отстрел!Лишь солнце,ныряющее в поле как в озеро,всё так же красным –Красно.

А картофельных грядок нет и в помине.Новодел победил быв этой тихой благородной низине,Когда бы не церковь,построенная крепостным…

* * *

УтроЦвета солнца, дачи, салата,Располагающее к успеху.Утро,Когда молоденького солдатаВновь провожает невеста –Неизвестно на чью потеху…НеужелиМы рождались, учились в школе,Жили дальше,Временами судьбой довольны,Для того чтоб узнать:Сколько ни выкашивай поле –Из него все равноПрорастают воины…

Курильские острова

Дай бог – еще раз, без обмана,Спастись от любви, от тоски,Где впалые щеки вулкановИ сопок седые виски!Щедра океанская милость,Что держит корабль на весу…Нет, сколько бы ни приходилосьБродить по лугам и в лесу,Тонуть в затухающем небеИ облако брать на таран, –А все ж в океане виднее,Который из нас – океан.

* * *

Август. Полдень. Ёлок вереницы.Три недоразрушенных избы.Я сюда на запах медуницыПрихожу, как в детстве – по грибы.И брожу своими же следами.И робею у церковных стен:Что просить нам – траченным годами

Очевидцам бурных перемен?(Вон и туча щерится морозно,Будто бы уже закончен суд!)Славы – стыдно, пониманья – поздно,А любви не просят, только ждут.Боже, стать бы тем седьмым коленом,На котором завершится месть!..Медуница нежно пахнет тленом –Неужели горше запах есть?..

* * *

Умела прощаться, как умирать – навеки,Сжигать мосты, сжигать корабли.А еще умела заговаривать реки –Чтоб помедленнее текли.Чтоб не так мелькали под небесамиПервый вдох – и последний звук,Чтобы лодки, прядая парусами,Успевали землю принять из рук.Дождь идет. Минувшее все дороже.Разреши мне, Господи, отдохнуть,Потому что так – сгоряча – негожеНачинать свой главный, ответный путь.