Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

* * *

Потянуть до вечера околесицу,а потом, с горы, и сама покатится,обращаясь к новому в небе месяцу.И теперь никто за меня не хватится,отчего неделя почти спрессована,а пустое время с утра до вечеранеумелой кисточкой нарисовано,в путевом блокноте едва помечено.Если вместе сложатся время скороеи мое дыхание терпеливое,отзовется именем то искомое,ни на что известное не делимое.Если полное имя его – отчаяние,а его уменьшительное – смирение,пусть простое тающее звучание

за меня окончит стихотворение.

* * *

Необъяснимо тихо. Скрипит коляска.Вид пустыря, нет, городского сада.Воздух бледнеет, словно уходит краскас неба, с деревьев, с тинистого фасада.На пустыре верткие полутенитак и танцуют, мимо скользят. «Видали?Вот, – говорит, – бабочки прилетели,так никогда рано не прилетали».Ждите ответа. Здесь, как на крыше мира,каждая фраза слишком пуста, наверно,или темна слуху идущих мимо,а для сидящих слишком обыкновенна.Слишком заметны свойственные заикамдолгие паузы, слога неверный угол.

И ни степенным шагом, ни бедным шикомне обмануть того, кто не так запуган.Сколько усилий, чтобы стянуть магнитомна пустыре, как в новоселье сводном,тех, кто потом станет бесплатным гидоми – наконец – поводырем бесплотным.

* * *

Человек, пройдя нежилой массив,замечает, что лес красив,что по небу ходит осенний дым,остающийся золотым.Помелькав задумчивым грибником,он в сырую упал травуи с подмятым спорит воротником,обращается к рукаву.Человек куда-то в лесу прилег,

обратился в слух, превратился в куст.На нем пристроился мотылек.За ним сырой осторожный хруст.Человеку снится, что он живеткак разумный камень на дне морском,под зеленой толщей великих водбесконечный путь проходя ползком.И во сне, свой каменный ход храня,собирает тело в один комок.У него билет выходного дняв боковом кармане совсем промок.

* * *

Мелкий дождик ходит тихо,как индейский проводник.Вот крапива, вот гречиха.Кто садовник? Я грибник.

Елей пасмурная хвоя,их драконья чешуя.Но не вижу ничего я.Ничего не слышу я.Только слышу – тоньше вздохаветер ходит надо мной,да шумит ольха-елохадалеко за тишиной.С неба ровно-голубого,из недальнего угладля живущего любогоизготовлена стрела.Кто успеет уклониться,лёт ее признав едва?Вот невидимая птицаи поет как тетива.