Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

* * *

Сажа бела, сколько б ни очерняли.Чей-то червивый голос нудит: «Исчезни!Если земля, то заодно с червями».Есть, что ему ответить, да много чести.Эта земля, впитавшая столько молний,долго на нас глядела, не нагляделась –не разглядела: что за народ неполный,вроде живое, а с виду окаменелость.Так и бывает, свет не проходит в щели;есть кто живой, доподлинно неизвестно.И по ступеням вниз на огонь в пещеретихо идет за нами хранитель места.То-то родные ветры свистят как сабли,

небо снижается, воздух наполнен слухом,чтобы певцы и ратники не ослабли,чтобы ночные стражи не пали духом.

Евгения Баранова

Стихотворения

Поэт, прозаик, журналист. Родилась 26 марта 1987 года. Родной город-Ялта. Произведения публиковали «Юность», «Дальний Восток», «Кольцо А», «Ликбез», «Гостиная», «Новая реальность», «Дети Ра», «Зарубежные задворки», «Лиtеrrатура», «Журнал ПОэтов», «Южное сияние», «45-параллель» и других издания. Финалист «Илья-премия» (2006); призер премии «Серебряный стрелец» (2008); призер премии «Согласование времен» (2010); дипломант премии «Лужарская Долночь» (2013); лауреат конкурса «Пятая Стихия» имени Игоря Царева (2014); призер поэтической эстафеты «Вечерние Стихи» (2015); шорт-листер конкурсов «Эмигрантская лира-2013/2014», «Эмигрантская лира-2015/2016»; финалист премии «Поэт года» (2015). Автор двух книг. Член Союза писателей Москвы, Южнорусского союза писателей, Союза писателей XXI века. Проживает в Москве.

Свёкла

Зачем это время выбрало нас?Зачем это время, а, впрочем, снегложится на бочку с рисунком «Квас»,на плотных детишек, на двор, на век.И темные тени разят плотвой,и жители спят, притаив пятак,и повар с резиновой головой

трет красную свёклу (свеклу, буряк).Свекольная кровь протекает сквозь.Так страшно дышать, тяжело уснуть.Зачем это время, в ботинке гвоздь,отсутствие света, любви, минут.Где дом с колокольцем? альпийский луг?молочные реки? кисельный мир?И жители спят, притаив испуг,в сиреневых складках своих квартир.

Ромашки

Во мне живут ромашки. Белый листпрозрачен, как движенья стрекозы,которую Набоков-гимназиствсё ловит крепдешиновым сачком.

Во мне живут ромашки. Их глазанапоминают цветом мушмулу,которую успеет облизатьдворняга-дождь шершавым языком.Во мне живут ромашки (турмалин,румыны, Ромул, Рим) и ароматгорячей горки собранной земли…Неважно, что с собой не унесешь.В моей душе так много (чур-чур-чуть),почти что жарко, вроде бы простордля каждого, кто хочет заглянуть.

Ходасевичу

Где я? где я? где я? где я?Кто из этих-точно я?

Диктофон, афиша, плеер,Мила, Машенька, Илья?Где та девочка-лисичка(не боли, болиголов),что вскрывала жизнь отмычкойсвежевыструганных слов,четко мерила и знала,где вершок, а где аршин?Почему-то стало малымто, что виделось большим.Затерялось в панораме,скрылось Чеховым в саду.Где же Женя, та, что к мамешла с пятеркой по труду?