Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

* * *

Куда ж нам плыть?..

А. С. ПушкинЗолотыми мышами шурша у корзин,засыпая листвой водосток,ветер воет на лестнице: так муэдзин,обращенный лицом на восток,собирает к молитве своих мусульман.Но уже не тревожит ничутьсладким дымом пронизанный самообман,в небеса устремляющий путь.

А куда же нам плыть? А и вправду, куда?Оторвёмся – и дело с концом –и в Латакию, где закипает водарасплывающимся леденцомазиатского солнца… Не сладко и там.Но горячая жёлтая взвесьзаставляет забыть, забивая гортань,тёмно-серую, ватную – здесь.Время булькает пловом, дымится в котлахс подгорающей коркой на дне.Но аллах, растворённый в резных куполах,к чужакам равнодушен вполне.

– Ну, так что, собираемся? – Этот молчит,тот, спеша, разливает вино.– Не хотите в Латакию – можем на Крит,в Картахену… Не всели равно,где забыться, зависнуть, песчинками в рядлечь, рассыпаться искрами в штиль.Но моргают. – Куда же нам плыть? – говорят –безъязыким, безликим, как пыль?

* * *

В.Норазяну

Срезая кожуру с картофеля, палач

божествен. На жиру замешенные краскифламандских мастеров – не терпят неудач,но требуют огласки.Заказчик пальцем ткнул в пурпурный гобелен,подпорченный свечой, что не догрызли мыши,в трёхпалый канделябр – и ты привстал с колен,звон гульденов заслышав.Кругов колбасных жар и сыра влажный срез,кабанья голова грозней полночных пугал –вот для чего ты здесь. Мучительный ликбез –картофелиной в угол.Трудись, глотай слюну, пока Антверпен спит

и ратуша снежком припудрена снаружи,пока ночных цехов жужжит прилежный бытпод кружевами стужи.Пока заказчик всласть посапывает, борткровати накренив семипудовой сдобой,соединяй в одно портрет и натюрморт –утробное с утробой.До света копошась, как мышь в своей норе,озлишься: сыр усох, бегонии привяли.И – мстительным мазком – три волоска в ноздреи прыщ между бровями.