Плавучий мост. Журнал поэзии. №3/2018

Дорога – пыль. Дорога – снег.Цветы на ней найдешь едва ли.Я прочь уехал от печали.В вагоне – пьют. В вагоне – смех.Постель прописана в билет.В окне – дома. В окне – посадки.Во мне – туманные догадки,Что счастья не было, и нет.А проводница гасит свет.Она – здесь власть. Она – здесь сила.Она вчера меня спросила:«А ты случайно не поэт?».Я открестился: «В наш-то векКакие могут быть поэты?».Все на Земле уже воспето.Дорога – пыль. Дорога – снег.

«Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет»…»

Так ветрено. Ты пишешь мне: «Привет».Я брат тебе? Ну, что ж, прощай, сестрица.А полиэтиленовый пакетПоднялся над домами, словно птица.Не зная притяжения Земли,Он видит, как пишу тебе я: «Ира,Как жаль, что мы с тобою не смоглиВот так же воспарить над этим миром».И в этом точно нет ничьей вины.Да просто под ногами слишком шатко.Как сверху мы, наверное, смешныВ печально разноцветных зимних шапках.Ты спросишь: «Ты расстроился?». Ничуть!Пускай, ты посчитаешь, я с приветом,Но знаешь, я чего сейчас хочу?Стать полиэтиленовым пакетом.

Велосипед

Мне снился мой велосипед —Складной видавший виды Аист.Как будто я на нем катаюсь.Как будто мне двенадцать лет.Дороги пыльной полосаМне тоже снилась ночью этой.Как будто день. Как будто лето.Как будто я открыл глаза.А на багажнике моем,Поджав колени, ехал Боря.Как будто он еще не боленИ покидать способен дом.Всю ночь мы с ним с горы неслись,И непрерывно хохотали.А я крутил, крутил педали,Опередить пытаясь жизнь.

«Как живу? Да обычно весьма…»

Как живу? Да обычно весьма,Как положено жить человеку.За окошком – скорей бы весна —Листья медленно падают в реку.И такая ж осенняя грустьНа картине твоей без названья.Раньше думал, от горя сопьюсь,Но недуг победило сознанье.Пью – не смейся – настои из травИ хожу до обеда в халате.А сегодня, тебя разгадав,В безвозвратное прошлое глядя,Стер с холста безымянного слой,А под этой картиной другая.Там в подснежниках поле весной,А не птиц улетающих стая.

«Я б рад ответить за базар…»

Я б рад ответить за базар,Но ни базара нет, ни рынка.И ты состарилась, Маринка,Хоть я об этом не сказал.В торговом центре суета,И громыхает эскалатор.А ты потягиваешь латте,Который стоит здесь от ста.Все это мелочи. И яСвою отсчитываю мелочь.А ведь когда-то ты умелаМеня отвлечь от бытия.

«Не выбросить печаль из головы…»