Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019

  Идут по вип-персонной —  По жизни центровой —  Сережка с Малой Бронной  И Витька с Моховой.  Практически – Европа.  Цивильная толпа.  Услуги барбершопа,  Веган-кафе и спа.У всех живущих в Центре —Особый кругозор:И BMW, и Bentley —Заставлен каждый двор.И прочно – пусть нелепо! —Роднит одна земляС агентами ГосдепаПрислужников Кремля.Стритрейсер по наклоннойЛетит как чумовой —Сережка с Малой БроннойИль Витька с Моховой?В хоромах эксклюзивныхКоторый год подряд,Наевшись седативных,Их матери не спят.Сплошные биеннале.Хотя не тот задор,Кураторы в подвалеВедут привычный спор:Почти во всякой фразе —«Контемпорари-арт».Как лох – так ашкенази,Как гений – так сефард.Но если кто из местных,То ты за них не сцы!Сидят в высоких креслахИх деды и отцы:Фанаты рок-н-ролла,Любители травы.Одни – из комсомола,Другие – из братвы.Но всем с периферииДевчонкам, что ни есть,За столики пивныеВозможность есть подсесть —С улыбкою нескромнойИ с целью деловойК Сережке с Малой БроннойИ к Витьке с Моховой.И, влезшие счастливоВ шикарные авто,Под крафтовое пивоО тех не вспомнят, ктоЗа этот кайф бездонный,За праздничный настройВ полях за Вислой соннойЛежат в земле сырой.

«Белый день заштрихован до неразличимости черт…»

   Белый день заштрихован до неразличимости черт.   Я свернул у моста, а теперь мне, должно быть, налево…   Я иду вдоль реки, как дотла разорившийся смерд:   Без вины виноват, ни избы не осталось, ни хлева.Нынче ветрено, Постум, но что они значат – ветра,С совокупностью их, с направлением, с силою, с розой?Не пришедших домой тут и там заберут мусора;Что рождалось стихом, умирает, как правило, прозой.Ничего никогда никому не хочу говорить,Повторяя себе вопреки непреложное: «Скажешь!»До того перепутана первопричинная нить,Что её и петлей на кадык просто так не повяжешь.С чешуёй покрывает по самое некуда вал,Никакого житья – всё равно, будь ты фейк или гений.Я живу у моста. Я на нём никогда не бывалИ считаю, что это одно из моих достижений.

«Снова – слышишь? – в поле звук —…»