Плоды вдохновения (литературные пародии)

Я часто замираю перед тайной,Я бы назвал ее — преображенье.Загадочнее тайны нет нигде.…Немыслимо бывает пробужденье:Глаза разлепишь — что за наважденье? —Лежать лежишь, но неизвестно где…А в голове — все бури мирозданья,Да что там бури — просто катаклизмы,Как написал бы Лавренев — разлом!Глаза на лбу, в них молнии сверкают,Язык шершавый, в членах колотун,Ни встать ни сесть,Во рту бог знает что,Не то Ваала пасть, не то клоака,Выпрыгивает сердце из груди,И что вчера случилось — помнишь смутно…И тут, я вам скажу, одно спасенье,Верней сказать, единственное средство.

Берешь его дрожащими рукамиВ каком-нибудь вместительном сосуде,Подносишь к огнедышащему рту!..Струится он, прохладный, мутноватый,Грозово жгучий, острый, животворный!..Захлебываясь, ты его отведал —И к жизни возвратился и расцвел!Есть в жизни тайна!Имя ей — рассол.

Смертельный номер

(Лада Одинцова)

Весна, весна, — хоть горло перережь,

Весна –

Хоть полосни себя по венам.

И жизнь была — заполненная брешь,

Любовь была — случайна и мгновенна.

Лада ОдинцоваСебя я странно чувствую весной:

Весна —А я ищу глазами ветку.Веревку взять бы, в петлю головойИ — ножками отбросить табуретку…Без этих грез я не живу и дня,Приходит лето, соловьям не спится.Кто в отпуск, кто на дачу,А меняПреследует желанье утопиться.Про осень я уже не говорю.До одури, до головокруженьяЯ вся в огне,Я мысленно горю,Испытывая зуд самосожженья.Мне хочется зимою в ванну лечь,Не совладав с мгновенною любовью,Вскрыв бритвой вены,Медленно истечь

Горячей поэтическою кровью…Вы не волнуйтесь!Это я шучу,Не забывая дать себе отсрочки.О смерти бойко в рифму щебечу,Слова изящно складывая в строчки…

Продолжатель

(Александр Ревич)

Ты скажешь мне: «Унылая пора»,

Ты скажешь мне: «Очей очарованье».

Александр РевичСкажу тебе: «Унылая пора».Ты скажешь мне: «Очей очарованье».Красиво сказано! Что значит дарованьеИ резвость шаловливого пера!Продолжу я: «Приятна мне твоя…»«Прощальная краса», — ты мне ответишь.Подумать только! Да ведь строки эти ж

Стихами могут стать, считаю я.«Люблю я пышное…» — продолжу мысль свою.Добавишь ты: «Природы увяданье».Какая музыка! И словосочетанье!Я просто сам себя не узнаю…«В багрец и в золото»! — вскричу тебе вослед.«Одетые леса», — закончишь ты печально…Наш разговор подслушан был случайно,И стало ясно всем, что я — поэт.

Призыв

(Григорий Корин)

Ты кроши,

кроши,

кроши

Хлебушек на снег,

Потому что воробей

Ест, как человек.

Григорий Корин