Плохие девочки не плачут. Книга 3

Пальцы движутся вдоль живота, огненными стрелами прямо по беззащитной коже.

— Забавно слушать глупые угрозы.

О, Боже.

— Забавно владеть тем, что можешь в любой момент уничтожить.

Порочно выгибаюсь.

— Не бойся, Лора.

Не остается ничего святого, и в то же время свято все.

— Я слишком хочу тебя.

Красные всполохи рассекают ночь.

— Сейчас.

Шелковые прикосновения сводят с ума, пленяют дух, подчиняют тело.

— Сегодня.

Сладкий яд похоти струится по венам.

— Всегда.

Глубже, быстрее, сильнее, а после неторопливо, на зыбкой поверхности, продлевая пытку, принуждая извиваться, заставляя взвыть, истекать желанием.

— Du bist meinе, (Ты моя), — контрольный выстрел.

И вселенная взрывается.

Погружаюсь во мрак, в звенящую тишину, продолжаю трепетать. Фон Вейганд намеренно не замечает полуобморочного состояния, уверенным жестом разводит дрожащие ноги в разные стороны и целует.

Там, чуть ниже живота, бесстыдными губами, наглым языком.

Целует совершенно по-хамски, невыносимо, непостижимо. Целует, обращая в рабыню, выворачивая мир наизнанку, срывая покровы и запреты. Целует до раскаленных иголок внутри. До хмельного экстаза, до наркотического исступления, до черты и за чертой.

Вот как ему удается? Как он умудряется?

Всякий раз быть сверху. Руководить при любом раскладе, в любом положении.

— Не надо никого убивать, — говорю позже, когда наступает пауза, и, наконец, получается заговорить. — Наверное, прозвучу несколько старомодно. Честно признаюсь, не очень-то кайфово, если ради меня погибают люди.

— Кто-то уже мог умереть, — с неприкрытой иронией заявляет фон Вейганд.

— В смысле? — выскальзываю из объятий. — Ты о чем?

— Так, к слову пришлось, — бросает с нарочитым равнодушием, откидывается на подушки, заводит руки за голову.

— Типа пошутил? — спрашиваю настороженно.

— Типа предположил, — такую ухмылку не скроет даже темнота.

— Ну, и кого же ты приговорил… извини, предположил? — грозно нависаю над ним.

Мой школьный учитель по физре? Тот еще козел. Клеился к малолеткам, ставил двойки за пропущенные занятия, назначил нам многокилометровый кросс… Хотя здесь он поступил правильно, иначе я бы давно не пролазила в дверные проемы.

Ладно, фон Вейганд понятия не имеет про физрука. Вычеркиваем.

Леонид? Странно, почему этому гаду сразу почки не отбили. Лапал чужое, выражался не лучшим образом, в целом подонок под каким углом не оценивай. Зла на него не держу, чтоб он сдох, сукин сын. Вообще, я натура добрая, ненавижу ублюдка, вполне отходчивая, гори в аду, ничтожество.

Сомнительно, мелкая сошка, стыдоба, не достоин внимания.

Стас? Мой несостоявшийся жених, хренов мошенник и конченая сволочь. За ним давно охота идет. Ох, соблазнительно, сама бы его на ленты нарезала, в бантики завязала…

Черт.

Другая догадка молнией пронзает размякший мозг.

— Что ты сделал с Анной?! — хватаю фон Вейганда за плечи, инстинктивно впиваюсь в гладкую кожу ногтями.

— Ничего, — издевательские искры вспыхивают в черных глазах.

— Ведь просила ее не трогать, — становится паршиво. — Простила ее.

— Но я не простил, — насмешливо хмыкает.

— За предательство, которое организовывал лично? — пораженно восклицаю.

— За отношение к тебе, — проводит пальцами по позвоночнику, использует запрещенный прием. — За ложь.

— Это ужасно, — сердце обрывается.

Отстраняюсь, зарываюсь в простынь, сворачиваюсь в клубочек.

— Тише, — нежно прижимается сзади, заботливо успокаивает. — Анна весьма здорова.

— И? — требую детальных пояснений.

— И лично я не причинял ей никакого вреда.

Какое облегчение. Заметьте — лично не причинял. А через подопечных?

— Тем не менее, investigabiles viae Domini, (неисповедимы пути Господни,) — чмокает меня в макушку. — Судьба может сложиться печально. Увольнение, трудности с поиском новой работы, переезд на Украину.

Кукловод управляет глупыми марионетками. Кого-то снабжает фальшивым компроматом, кого-то выводит из игры.

— Жутко, да? — интересуется вкрадчиво. — Жутко сознавать, что я способен сотворить с тобой, с твоей семьей, с твоей жизнью.

Безошибочно угадывает тайные страхи.

— Дура, — хмыкает, притягивает крепче, шепчет: — Дурочка.

Вроде идеально.

Любимый мужчина поведал о сокровенном, раскрыл козыри, почти подставился под удар. Готов решить проблемы, защитить и уберечь от невзгод. Временно ограничил свободу, хотя действует во благо. В будущем непременно позволит выезжать за пределы особняка, добавит особые привилегии, осыплет златом и бриллиантами.

Но кое-что изменилось. Окончательно, бесповоротно.

Я получила ответы, которые мне не понравились.

Впрочем, ответы не должны нравиться. Они существуют, вне зависимости от наших иллюзий и предпочтений.

Беда заключается в ином. Мыслительный процесс затягивает похлеще героина. Однажды попробуешь — никакая детоксикация не поможет.

И я думала, снова очень много думала обо всем.

***

Фрагменты сливались воедино, формировали четкое изображение, дарили шанс ступить на запретную территорию.

Территорию убийцы. Садиста, манипулятора, собственника, эгоиста… В общем, обладателя множества лестных эпитетов.

И, знаете, я начинала понимать мотивы фон Вейганда. Слишком хорошо понимать.