Плывун

Один-одинешенек в сломанном доме остался.Распилена мебель, печален и грязен паркет,Лоскут от обоев, как флаг на ветру, трепыхался,И выжить старался оставленный кем-то букет.Ах, этот букет! Семь гвоздик — по рублю за гвоздику.С кровавыми шляпками — семь длинноногих гвоздей.Один-одинешенек, мастер по нервному тику,С досадою смотрит на этих незваных гостей.Вот жизнь обломилась, как ветка, и хрустнула звонко,Как выстрел, как косточка в пальце, как старый сухарь.Свернулась по краю видавшая виды клеенка,Из зеркала смотрит сквозь пыль незнакомый дикарь.

Один-одинешенек в кухню бредет,                               наслаждаясь страданьем.Он мнителен, грязен, запущен, печален, небрит.С утра колет в печени. Борется горло с рыданьем.Под чайником синее пламя бесшумно горит.Испытывал прочность судьбы,                              жил любимчиком Господа Бога,Бросался друзьями, любимыми — и преуспел.В душе, как в квартире запущенной — пусто, убого,Разбитые стекла, со стенки осыпанный мел.Но странно — чем глубже душа погружается в бездну,Чем голос слабее и в теле острее печаль,Тем чище один-одинешенек, ближе к законному месту,

Тем меньше ему своего одиночества жаль.Подвинув диваны, шкафы, и содрав все обои,Себя распилив, и разрушив, и выбросив вон,Из прежней надежды он заново завтра построитПростое жилище и выкрасит дверь на балкон.Уже притаились в углу инструменты и лаки,Рулоны обоев торжественно пахнут весной.Один-одинешенек слушает тайные знаки,Сгорая от зависти к кисточке волосяной.

1978

«Ах, как много дураков!..»

Ах, как много дураков!

Больше, чем растений,Насекомых, облаковИ других явлений.Пробираясь сквозь толпу,Глянешь осторожно:Не написано на лбу,Но прочесть возможно.

1976

«Ну что еще сказать? Что снова жизнь прекрасна?..»

Ну что еще сказать? Что снова жизнь прекрасна?Что ветер над Невой все так же свеж и крут?Что думать можно всяк, но говорить опасноИ спрятаться нельзя на несколько минут.

Казалось бы, родней не выдумать пространства.Тянись к нему душой и воздухом дыши.Истории пиши, где миг и постоянствоСливаются в одно — и оба хороши.Но родина стоит на глинах и суглинках,Лежит тяжелый пласт, неслышим и незрим.Оглянешься вокруг — и грусть, как на поминках.Кому я говорю? Кому мы говорим?Ну что еще сказать? Что жизнь прожить достойноСлучается не всем? Что истина внутри?Но если не молчишь, то говори спокойно,И если говоришь, то тихо говори…

1975

«Я хотел с этой жизнью спокойно ужиться…»