По праву памяти

Ты помнишь, ночью предосенней,Тому уже десятки лет,Курили мы с тобой на сене,Презрев опасливый запрет.И глаз до света не сомкнули,Хоть запах сена был не тот,Что в ночи душные июляЗаснуть подолгу не дает…То вслух читая чьи-то строки,То вдруг теряя связь речей,Мы собирались в путь далекийИз первой юности своей.Мы не испытывали грусти,Друзья: мыслитель и поэт,Кидая наше захолустьеВ обмен на целый белый свет.Мы жили замыслом заветнымДорваться вдругДо всех наук,Со всем запасом их несметнымИ уж не выпускать из рук.Сомненья дух был нам неведом;

Мы с тем управимся добромИ за отцов своих и дедовЕще вдобавок доберем.Мы повторяли, что напастиНам никакие нипочем,Но сами ждали только счастья,Тому был возраст обучен.Мы знали, что оно сторицейДолжно воздать за наш порывВ премудрость мира с ходу врыться,До дна ее разворотив.Готовы были мы к походу,Что проще может быть:Не лгать. Не трусить.Верным быть народу.Любить родную землю-мать,Чтоб за нее в огонь и в воду.А если —То и жизнь отдать.Что проще! В целости оставимТаким завет начальных дней.Лишь от себя теперь добавим:Что проще — да. Но что сложней?

Такими были наши дали,Как нам казалось без прикрас,Когда в безудержном запалеМы в том друг друга убеждали,В чем спору не было у нас.И всласть толкуя о науках,Мы вместе грезили о том,Ах, и о том, в каких мы брюкахДомой заявимся потом.Дивись, отец! Всплакни, родная,Какого гостя бог занес,Как он пройдет, распространяяМосковский запах папирос.Москва, столица, — свет не ближний,А ты, родная сторона,Какой была, глухой, недвижной,Нас на побывку ждать должна.И хуторские посиделки,И вечеринки чередом,И чтоб загорьевские девкиГлазами ели нас потом,Неловко нам совали руки,

Пылая краской до ушей.А там бы где-то две подруги,В стенах столичных этажей,С упреком нежным ожидалиУже тем часом нас с тобой,Как мы на нашем сеновалеОтлет обдумывали свой…И невдомек нам было вроде,Что здесь, за нашею спиной,Сорвется с места край роднойИ закружится в хороводеВслед за метелицей сплошной…Ты не забыл, как на рассветеОповестили нас, дружков,Об уходящем в осень летеЗапевы юных петушков.Их голосов надрыв цыплячийТам, за соломенной стрехой,Он отзывался детским плачемИ вместе удалью лихой.В какой-то сдавленной печали,С хрипотцей истовой своейОни как будто отпевали

Конец ребячьих наших дней.Как будто сами через силуОбрядный свой тянули сказО чем-то памятном, что былоДо нас. И будет после нас.Но мы тогда на сеновалеНе так прислушивались к ним,Мы сладко взапуски зевали,Дивясь, что день, а мы не спим.И в предотъездном нашем часеПредвестий не было о том,Какие нам дары в запасеСудьба имела на потом.И где, кому из нас придется,В каком году, в каком краюЗа петушиной той хрипотцейРасслышать молодость свою.Навстречу жданной нашей долеРвались мы в путь не наугад,Она в согласье с нашей волейЗвала отведать хлеба-соли.Давно ли? Жизнь тому назад…