По прозванью человеки

судьба уже не сто́ит охауже золою стали чувствалюбовь голодная пираньяменя сожрала до костейи потому мне зло и плохои потому темно и пустои потому не спится няняне спится няня хоть убейя словно краб под слоем илабезумный агнец в миг закланьяи нет конца дешёвой драмеи по воде бегут кругивсё это снилось или былокогда не годный для дыханьяискрился воздух между намиподобьем вольтовой дуги

о как печально после балакогда конец приходит чудуа ведь недавно чуть не плачаот ощущенья волшебстваты с выраженьем мне читалапока жива с тобой я будуно вышло чуточку иначеты не со мною но живазастыл пейзаж в оконной рамебоксёром в состоянье гроггистабильный словно курс юанянеприхотливый как плебейно всё что было между намипузатый ноль в графе итогии потому не спится няняне спится няня хоть убей

Felicita

Жизнь съёжилась, как вера святотатца,дыханье затаив на полпути…Ушло лишь то, что не могло остаться.Осталось то, что не могло уйти.Я, том стихов придвинув к изголовью,шепчу в пространство предстоящих дней:удачи вам, живущие любовью,и мне, с моею памятью о ней,о днях вблизи погасшего камина,с тобой и гладью чистого листа,с кассетой, где Аль Бано и Роминапоют о том, что есть felicita.

Контрапункт

В паутине рутинно-кретинистых дел,изодрав себе душу дорогою тяжкой,

ты на свете, который не так уж и бел,незаметною куклой живёшь, невальяжкой.В авангарде пируют не дувшие в вуз.Пустяки, что колени болят от гороха…Сахар, смешанный с солью, неважен на вкус,но когда привыкаешь — не так уж и плохо.Всё не так на земле, никого в облаках,одинаково выглядят Раи и Ады;и повсюду долги, ты в долгах как в шелках,и осклизло снуют по тебе шелкопряды.На весах объективности сбита шкала,из преступников вышли отменные судьи…Но страшнее всего — зеркала, зеркала,из которых глядят незнакомые люди.На тебя, мудреца — недобор простоты,позабыли тебя то ли бог, то ли боги…

но спасает любовь, без которой кранты,и с которой отсрочены все эпилоги.

Осенним вечером

Хоть в городе всё тот же дождьковровою бомбардировкой,иною стала листьев дрожь —предзимней, зябкой и неловкой.Вечерний траффик, скользкий уж,пронзает шпагою из сталифосфоресцирующих лужглухонемое зазеркалье.И смотрит вечер-господинглазами грустного поэта,как превращаются в одиндва заоконных силуэта…

Две любви