Под управлением любви

Не успел на жизнь обидеться —вся и кончилась почти.Стало реже детство видеться,так, какие-то клочки.И уже не спросишь, не с кого.Видно, каждому – свое.Были песни пионерские,было всякое вранье.И по щучьему велению,по лесам и по морямшло народонаселениек магаданским лагерям.И с фанерным чемоданчикоммама ехала мояудивленным неудачникомв те богатые края.

Забываются минувшиезолотые времена;как монетки утонувшие,не всплывут они со дна.Память пылью позасыпало?Постарел ли?Не пойму:вправду ль нам такое выпало?Для чего? И почему?Почему нам жизнь намерилавместо хлеба отрубей?..Что Москва слезам не верила —это помню.Хоть убей.

Кухня

Рожденье бифштекса – само волшебство.Брильянтовых капель без счета.

А эта, которая жарит его,похожа на рыжего черта.И этот, из пара родившийся черт,азы про себя повторяет,и жарит, и парит, и льет, и печет,и фартуком лоб утирает.Она в ароматы смолы и огнясебя погрузить не страшится,и плавно святая ее пятерня,как розовый ангел, кружится.И если в окно заглянуть со двора —какая бесовская штука:в чугунной ладье громоздится горапод кольцами белого лука.Там все перемешано в соке его,в прожилках его благородных:

и гибель, и жизни моей торжество,и хриплые крики голодных.

Из стихов к роману «Свидание с Бонапартом»

Вдали от собственного дома,на льдине из чужой воды —следы осеннего разгрома,побед несбывшихся плоды.Окончен бой. И в нем, жестоком,мы проиграли. Генерална льдину хрупкую упал.Войны таинственным итогомпренебрегая, мертвым окомпоследний подает сигналпрощанья перед встречей с Богом.И юношеские года,и лет покойных череда —все кажется минутным вздором.

Лишь лед Зачанского пруда(во сне иль наяву) всегдаперед его потухшим взором.Нам преподало Провиденьене просто меру поведенья,а горестный урок паденья;и за кровавый тот уроккому тут выскажешь упрек —пустых словес нагроможденье?Ну хорошо. Он бездыхан.А мы-то как же, молодые,пусть вшивые, но ведь живые?Неужто из горячих рансебе соорудим карьеруи будем хвастаться не в мерупод батальонный барабан?

Август в Латвии