Поэтические миниатюры 2010-2016 гг (СИ)

- ...сижу, альбом листаю, там росчерки поэтов, экспромты, эпиграммы, посвященья... И ветер прозрачный, все равно что белый. Читаю строчки, провожу легонько пальцем по выведенным буквам пером чернильным. Вдруг слышу звук довольно необычный, будто кто стрекочет... А это белый-белый пес бежит по мостовой, и коготки его отросшие по булыжникам стучат! Нет, не открывай глаза, улыбайся, это можно. Только...

- Да, понял я, не идиот. Хотя, чего скрывать, с удовольствием бы посмотрел на твое вдохновенное очередным видением лицо!

- Молчи. И впрямь спугнешь фантазию мою. Она капризна, ты же знаешь. Все. Молчи и слушай дальше.

- Угу. Весь в нетерпенье.

- Так вот. Бежит, лишь носик розовый и язычок. Ведь жарко. Лето. А он такой обросший.

- Бриться надо.

- ??? а, между прочим, предварил историю, ха-ха! Этот белый пес - заколдованный поклонник.

- Поклонник? Это век двадцатый. Уж лучше - рыцарь, на худой конец - на белом коне принц.

- Опять? Опять? Ну, сколько можно?

- Ладно. Не кричи, а то еще заплачешь... Рассказывай давай.

- Поклонник в образе собаки, что такого? Разве не бывает?.. Вот он бежит, а я сижу, страницы бережно листаю, и слышу...

- Его когти.

- Ты вправду идиот!

- Ага, придурок!

- Закрой глаза.

- Закрыл.

- Софи! - говорит. - Меня ты ждешь? О, не пугайся, я вовсе не бродячий пес.

- А музыкант бродячий: аф-аф!

- Нахал! Какой же ты нахал!

- Да, не ори! И не дерись!

- Я ухожу. Ты все готов изгадить! И опошлить!

- Ну, не плачь... Прости...

- Нет, никогда. И ни за что! Не вымолишь прощенья!

- Бож ты мой... Истерика... Зачем? Софи... Прости, я ж извинился?..

- Тебе сказать "прости", что плюнуть. Грош цена словам твоим и извиненьям. Не говори со мной, понятно?

- Запрещаешь говорить с тобой? Напомню - с тобой не ссорился я вовсе.

- Ну-ну...

- Да подожди же, Соня! Дождь хлынул. Ты промокнешь!

- Оставь меня. Не прикасайся! Не обнимай, и не тащи под зонт! Уж лучше заболеть, чем быть согретою в твоих объятьях!

- Странно, что тебе вдруг стал противен?

- Вдруг?

- Да что во мне плохого?

- ...

- Согрелась?

- Нет.

- Так объясни мне, дураку, на что обиделась? Ну, пошутил. Что, разве ты меня не знаешь?

- Объяснить? Быть может, объясню, но не сейчас.

- Не тороплюсь, и подожду... смиренно.

- Не ёрничай.

- И в мыслях не держал!

- Держал! Ты в мыслях держишь лишь усмешку! Не нравится тебе, когда я говорю не о тебе.

- Не намекаешь ли ты на то, что я ревную?

- Мне все равно.

- Хорошо. Я сам продолжу историю твою. А ты глаза закроешь, согласна?

- Валяй, мне все равно.

- Если все равно, то почему глаза не закрываешь?

- Не знаю что и ждать? Вдруг поцелуешь?

- Поцелую? Ну, ты загнула! Будь спокойна, на метр отойду. А хочешь, разойдемся по домам, а по пути я по мобиле историю твою дорасскажу?

- Пожалуй, это вариант. Пока.

- Тогда, до завтра. Буду ждать тебя у школы.

- В том Белом Городе сидела ты одна.

Альбом листала, танцевала на балу.

Конечно, с Пушкиным. Ты Бродского не любишь.

Вру. Читаешь, только неохотно. Извини. Отвлекся что-то я.

А город был обычный, всех оттенков. Но для тебя...

Ты, Соня - белое на белом. Вот, что, пожалуй, понял я.

Прости. Всегда, когда ты грезишь, слушаю тебя, внимаю.

Лишь притворяюсь, будто мне неинтересно. На самом деле...

Помню не то что слов сплетенье, а паузы твои, дыханье...

Я помню жесты рук, и головы наклон. Улыбку. Что мои слова

В сравнении с твоей улыбкой. И я... люблю тебя...

Надеюсь, ты меня уже не слышишь. И спишь...

Спокойной ночи, дорогая. Добрых тебе снов,

В которых мне нет места... до поры... Надеюсь, очень...

Спи...

10 апреля 2012

Говорила ли я, что...

Жду тебя. И ожиданье вдохновенно. Слышу шаги. Замираю в предвкушенье чуда. Ведь ты войдешь строчками, сплетениями слов, метафор, чувств. Луч света замер в темноте - это ты приоткрыл дверь. Приоткрыл дверь, и полоска света строкой задрожавшая на лице поделила меня на до и после. Что было до тебя? - жизнь. Что после? - та же жизнь, но с тайной многоточия, плеском воды восклицательного знака, слезами очищенья. Радость. Радость моя - продлись. Слишком коротки мгновенья уходящего вечера. Ведь ты появляешься вечером, чтобы исчезнуть в ночь. Что ты пьешь? Кофе, чай? Что ты пьешь, чтобы снять усталость? Говорила ли я тебе, что устаю, что засыпаю на ходу. Говорила ли я тебе, что люблю прикасаться кончиками ресниц к белому полотну, на котором проступают строки твоей неуловимой поэзии...

21 апреля 2012

И будет ночь нема...

- Ты говорил, что в эту ночь тебя должна я непременно удивить. Так удивила?

- Удивила... очень...

- Как-то неуверенно. Не хочешь... прикоснуться?

- Хочу... но словно онемел в движеньях...

- Вижу. Быть может, опишешь, что чувствуешь, что видишь?

- Ты молода, а я почти старик. Не знаю, смогу ли подобрать слова...

- Старик? Всего лишь пятьдесят.

- Однако именно сейчас почувствовал всю разность поколений.

- Без макияжа и татуировки тебе была я более понятна и близка?

- Не знаю... В затрудненье я... ответить сразу...

- Так стоит ли, чтоб эта ночь жила. Не лучше ли ее прикончить?

- Прикончить? Нет. Зачем ты встала и ушла?

- Ты прикоснулся?