Поэты «Искры». Том 1

Когда я был еще дитей,В обширной зале и пустойСижу я вечером, все спят…Войдя неслышною стопой,Весь в черном, мальчик сел со мной,Похожий на меня, как брат.При слабом трепете огняВзглянул он грустно на меняИ грустно голову склонил;Всю ночь с участием в очах,С улыбкой кроткой на устахОн от меня не отходил.Я покидал отцовский дом,И живо помню: знойным днем,Войдя в заглохший дикий сад,Увидел я в тени ракит —Весь в черном, юноша сидит,Похожий на меня, как брат.Куда идти мне — я спросил.Он тихо лиру опустил

И, сняв венок из диких роз,Как друг, кивнул мне головойИ холм высокий и крутойМне указал на мой вопрос.Когда любил я в первый раз —До утра не смыкая глаз,Тоской неведомой объят,Я плакал… Вдруг передо мной —Весь в черном, призрак роковой,Похожий на меня, как брат.Он меч держал в одной рукеИ, как в ответ моей тоске,Другою мне на свод небесС тяжелым вздохом указал…Моим страданьем он страдал,Но, как видение, исчез.На шумном пиршестве потомПриподнял я бокал с вином,И вдруг — знакомый вижу взгляд…Смотрю: сидит в числе гостейОдин, весь в черном, всех бледней,

Похожий на меня, как брат.Был миртовый венец на немИ черный плащ, и под плащомБагряной мантии клочки.Со мной он чокнуться искал —И выпал из моей рукиНеопорожненный бокал.Я на коленях до утраВсю ночь проплакал у одра,Где мой отец был смертью взят;И там, как вечная мечта,Сидел, весь в черном, сирота,Похожий на меня, как брат.Он был прекрасен, весь в слезах,Как ангел скорби в небесах:Лежала лира на земле;Он в багрянице был, с мечом,В груди вонзенным, и с венцомКолючих терний на челе.Как верный друг, как брат родной,

Где б ни был я, везде за мной,В глухую ночь и в ясный день,Как демон на моем путиИли как ангел во плоти,Следила дружеская тень.Усталый сердцем и умом,Оставив родину и домИ весь в крови от старых ран,Пустился я в далекий путь,Чтобы найти хоть где-нибудьСамозабвения обман.Куда ни проникал мой взор:В величии громадных гор,Среди смеющихся полей,В уединении дубров,В тревоге вечной городовИ в вечном ропоте морей;Везде под сводом голубым,За Горем старым и хромымНа вечной привязи бродя,Где я, со всеми зауряд,

И сердце утомлял и взгляд,Незримо кровью исходя;В странах, куда летел душойЗа вечно жаждущей мечтойИ где встречал я вечно то ж,Что и бросал, стремившись вдаль,И с чем расстаться было жаль,—Других людей и ту же ложь;Везде, где, встретив то же зло,Сжимал руками я челоИ, будто женщина, рыдал;Где рок безжалостной рукойС души, как шерсть с овцы тупой,Мечты последние срывал;Повсюду, где лежал мой путьИ где забыться и уснуть,Хоть навсегда, я был бы рад,—Везде, как призрак роковой,Весь в черном, странник шел за мной,Похожий на меня, как брат.