Поэты «Искры». Том 1

Зачем Париж в смятении опять?На площадях и улицах солдаты,Народных волн не может взор обнять…Кому спешат последний долг воздать?Чей это гроб и катафалк богатый?Тревожный слух в Париже пролетел:          Угас поэт — народ осиротел.Великая скатилася звезда,Светившая полвека кротким светомНад алтарем страданья и труда;Простой народ простился навсегдаС своим родным учителем-поэтом,Воспевшим блеск его великих дел.          Угас поэт — народ осиротел.Зачем пальба и колокольный звон,Мундиры войск и ризы духовенства,Торжественность тщеславных похорон

Тому, кто жил так искренно, как он,Певцом любви, свободы и раве́нства,Несчастным льстил, но с сильными был смел?          Угас поэт — народ осиротел.Зачем певцу напрасный фимиам,Дым пороха в невыносимом громе —Дым, дорогой тщеславным богачам,—Зачем ему? Когда бог добрых сам,Благословив младенца на соломе,Не быть ничем поэту повелел?          Угас поэт — народ осиротел.Народ всех стран — страдание, и труд,И сладких слез над песнями отрадаГромчей пальбы к бессмертию зовут!И в них, поэт, тебе верховный суд —Великому великая награда,Когда поэт песнь лебедя пропел —          И, внемля ей, народ осиротел[98]

.1857

11. СТАРАЯ ПЕСНЯ

Песни, что ли, вы хотите?Песня будет не нова…Но для музыки возьмите:В ней слова, слова, слова.Обвинять ли наше племя,Иль обычай так силен,Что поем мы в наше времяПесню дедовских времен?Жил чиновник небогатый.Просто жил, как бог велел,—И, посты хранивши свято,Тысяч сто нажить умел.Но по злобному наветуВдруг от места отрешен…Да когда ж мы кончим эту

Песню дедовских времен?Мой сосед в своем именьиВздумал школы заводить;Сам вмешался в управленье,Думал бедных облегчить…И пошла молва по свету,Что приятель поврежден.Да когда ж мы кончим этуПесню дедовских времен?Сам не знаю — петь ли дальше…Я красавицу знавал:Захотелось в генеральши —И нашелся генерал.В этом смысла даже нету.Был другой в нее влюблен…Да когда ж мы кончим этуПесню дедовских времен?Песню старую от века,

Как языческий кумир,—Где превыше человекаСтавят шпоры и мундир,Где уму простора нету,Где бессмысленный силен…Да когда ж мы кончим этуПесню дедовских времен?Да когда ж споем другую?Разве нету голосов?И не стыдно ль дрянь такуюПеть уж несколько веков?Или спать, сложивши руки,При движении племен,Богатырским сном под звукиПесни дедовских времен?<1858>

12. <В. В. ТОЛБИНУ> («Василий Васильевич, вот…»)