Поэты людям не пишуто творцах и романтикахИнна Фидянина-Зубкова

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэты людям не пишут

Я знаю, поэты людям не пишут,потому что поэты выше,выше людей!Но иногда без страстейживут и поэты,умирая за это.Если ты меня никогда не увидишьи ртом не надышишьмоё возрождение,знай, что каждое воскресеньея сама воскресаю,к тебе прилетаюи спрашиваю: «Как дышишь?»Меня ты не слышишь,ты занят чем то серьёзным,а я с тобою о звёздаххотела поговорить..Ну ладно, не буду тебя будить.

Как то плохо поэтам мы верили

Верили мы поэтам, верили..сами себе отмерилигоды и расстояния,душ больных раздевание.И как бы поэтам не верили,мы совесть свою не измерили,не вычислили линейкой:сколько ещё километровдо невозвратности мыслей,мыслей не очень чистых.Мысли рождают поступки,поступки бывают преступны.И чёрт знает, кому мы поверили!Верили им мы и делалине наши идеи в дела воплощая..Поэты в книгах зависли, прощая.И молчат на всё это —на то они и поэты.*Верили мы поэтам, верили..но всё НЕ ПО ИХНЕМУ делали.

Когда то я читала

Я когда то любила читать,любила читать и листать —перелистывать старые книжки..Росли подрастали малышки,а я продолжала читать —перелистывать новые книжкиуже для своих малышек.Я любила читать когда то,когда было совсем маловатотелевизора, не было «нета» —чудовища интернета.Я любила читать и люблю —ежедневно листаю смотрюэлектронную свою книгу,но не воинов лики вижу,а политиков. Плахуя готовлю Пушкиноведам.Сама себя не люблю за это —за то, что почти не читаю.И о рыцарях светлых мечтая,пишу свой сайтик прилежно,а в глазах тоскою безбрежнойплывут и плывут великаны,карлики и болваныдревних цивилизаций..Я несчастная женщина, братцы!И все это уже понимают:«Тебе б замуж.. иль в бой!» -вздыхают.

Войны сей, войны все и поэты

Войны катились войнами..а мы учили ДОБРУ.Войны. Поэты – не воины,поэтов поберегут.Сила мужицкая, сила!К поэтам она не шла.Бабья краса. Это было?Поэтесса, как тень из сна.Войны войны и войны!Поэты же УЧАТ добру.Я родилась поэтом.Вот, сижу – себя берегу.А вокруг бесконечное горе..Я упорно пишу про ДОБРО.На воле, в тюрьме и в полея твержу: «Мне не всё равно!»Лист бумажный исписан.Вдовы слёзы устали стирать.Я стихи несу тем, кто выжил:– Нате, исчёрканную тетрадь.Листочки сложат живые,мёртвых схоронят опять,прочтут стихи над могилой,стихи тех, кто устал их слагатьв тиши чужих чемоданов,в гуле лихих поездов..Память. Вечная память.И море море цветовнесут почему то поэтам —не героям всех этих войн.Я устала писать в это Лето.Поговорим потом.