Поэты людям не пишут

Видимо, фантастам так лучше

Думал ли ты об этом:каким вдохновенным бредомврывается в мозг тоска!Одиночество..и глазане пропускают мимовсё, что в них заходило:книжные переплёты,ядерные бои, пехотупрохожих спешащих,котов на диванах лежащих,сов Гарри Потера,орков, троллей и хоббитов..Ах, гениального мальчикапоманит редактор пальчиком:«Пиши свой роман,я его подороже продам!»Ты к этому привыкаешь:к спешке, к деньгам. А знаешь,мы ведь с тобой похожи —я поэтесса, ты тожеболен безумной идеей:«Я ничего не успею —старость уже стучится,роман еще не случился..она по кухне голой не ходит.»«Он блинов моих больше не просит.»Мы выбрали жизнь свою сами:короткими волосамидумать о длинном путив одиночестве. Не подходи!

Как я стала поэтом

«Как вы стали поэтом?»– Помню: не было ни весны,ни зимы, ни лета,а лишь кочевая лунанад пашней стояла.Я в чёрную землю упалаи закричала:-Паши!«Пиши! -зашумело эхо.-О наших делах и грехах.»– Зачем? -пробурчала я,но всё же перо взялаи поломала его о бумагу —это первая была моя сага.Сага вторая- жизнь поломатая.А третья сага занятная,самая домоседная:«Здравствуй кошка – соседка моя.»Вот и всё. Ай выйду ль я в поле,пройдусь ли ещё по воле?Закричу! Нет, не буду, Я ВОИН,я теперь не больна, а БОЛЕН.

Лучше бы я не читала

Не читала б ты, Инна, книжеки не стала бы ты поэтом:не ходила б тогда за летом,а ходила лишь за зимоюи стучалась бы во все двери:кто нибудь да откроет..Откроет и в дом запустит,накормит и больше не пуститво все двери стучаться,а позовёт венчаться.Счастливое б было время,если бы ты не читала,а детей нарожалада считала у мужа зарплату,ставила на его пиджаке заплатуи говорила подружкам:«У меня есть пивная кружкапрямо из Чехии!»Вот так веха за вехоюи катилась твоя история,если б ты не читала Толстого,Чехова и Ахматову.А теперь вся душа в заплатахи больное разбитое сердце.Выросли дети без детства,без детства пошли в институт.Они там, а ты тут.Твои дочки книг не читают,потому что кое что знают:нет поэтам на земле места,поэт – не жена, не невеста,поэт – вечное одиночество.Так зачем себе портить отрочество?

Поэт-неизвестник

Её никто не узнает,её не знает никто.Нет, она не из рая,она надевает пальто,шапочку, белые бусыи идёт в магазин,чтобы сказать: «Как пусто!»или «Пропадом пропади!»Да, да и тут же исчезнет,как будто и след простыл.Она поэт – неизвестник,ей свет белый не мил,из которого слеплено чудо:реки, озёра, моря..Да что же это такое?«Как пусто!» – мои слова.

Поэты каменных веков