Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

Лаской землю отогрелаСнова милая весна,Снова свет смеется белый,Пробуждаясь ото сна.Ожил лес, стоит на волеВ пышной зелени ветвей,Зацветает новью поле,Красотой гордясь своей.Многоцветные просторыВешним запахом пьянят,И повсюду птичьи хорыПесней вольною звенят.В небе, полная веселья,Льется жаворонка трель,И пастушеской свирельюГолубой поет апрель.Марь полуденного часаСтадо к лесу привела,И обеда ждет подпасок,Глядя в сторону села.

*

Чуть Сильби окинешь взором:Двор к двору — и крыш не счесть,Высотой под стать конторамВ Тури-касе избы есть.Вниз плетни ползут задами,И до самой до весныПрошлогодними скирдамиГумна там окружены.Избы звонким тесом крыты,Ровно пригнанным в ряды,А вдоль улицы — гляди ты —Густолистые сады.Высоки, крепки заборы —Не один стоять им год!Желтым выкрашены створыРазузоренных ворот.Можно городом, пожалуй,Счесть Сильби со стороны,И домов-то в нем немало,Что добром полным-полны.

*

За селом журчит, не молкнетМелководная река,Солнце в ней дробит осколкиСквозь листочки лозняка.Высь колебля голубую,Вдаль течет она, светла,И, сама собой любуясь,В воду смотрится ветла.Под кустом, у сини зыбкой,Примостился дед тишком,Обмануть стараясь рыбкуАппетитным червяком.Только вот досада — детиРядом плещутся в воде:Впрямь от них на этом светеНе укроешься нигде…Там вон кто-то недалечкоНа мосту стоит; потомПеребрался через речкуИ пропал в лесу густом.

*

Жизнь в Сильби идет простая,Но весной привольно в нем:Неприметно, легкой стаей,Пролетает день за днем;Смех и говор, птичий гомонВперебой звенят вокруг;Песня вешняя знакомоЛьется вширь, лаская слух.Вдоль по улице селянеХодят чинно взад-вперед,И резвится на полянеШумный детский хоровод.Раскрасавицы форсисто,Словно лебеди, плывут,Их звенящие монистаИ сияют и зовут.К небу пыль взметая тучей,Пляшут парни у ворот.«Эх, и жизнь — не надо лучше!»Говорит в Сильби народ.

*

Нет сильнее человекаВ целом мире никого:Он хозяин здесь от века,Суша, воды — все его.Но поди ж ты: как иногоПодсекает жизнь сама!Вволю денег да хмельного,Глядь — и выжил из ума.Да кому ж и не присталоПогулять в Большой калым?В погребах мы разве малоПива к празднику храним?Все, понятно, пили, ели,Песни пели… Гром да пляс…Что ж, на праздничной неделеДля потехи самый час.И когда приходит вечер,Пьяных тут — хоть пруд пруди.Но, однако, пир не вечен,День угарный позади.

*