Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

У меня сто болезней и тысяча бед,Тяжелей всех на свете забот — нищета.Скорбь искала меня и напала на след.Без конца караваном идет нищета.Льется золото в пестром кругу бытия.Затвердела от голода печень моя.Держит, душит и гложет меня, как змея,Умножает долги что ни год нищета.Не прожить без еды и единого дня.Ночью глаз не смыкаешь, лежишь без огня.Не уходит к богатым, живет у меня,Спит в углу на тряпье, слезы льет нищета.В руки ей человек попадется живьем —

Подпояшется старая крепким ремнемИ ударит с размаху чугунным пестом…Бьет — ударам ведет точный счет нищета.Не могу я избыть нищету и тоску,Кто посмотрит с улыбкой в лицо бедняку?Много игр я впустую сыграл на веку,Смотришь — каждую ставку берет нищета.Говорит Кемине: тех — казной золотой,Этих — жизнь наделяет сумою пустой.Ты не рвись, мое бедное сердце, постой,Будет время — от нас отойдет нищета.

* * *

Доверься разуму, покуда он с тобой.С драконом в бой пойдешь — горой за правду стойЗлоречие в родстве с презренной клеветой.Не будь же злоречив и бойся праздных слов!Лжецы наставники и неучи муллы,Вы бросили ислам в пучину душной мглы.«Мы просветители!» Бесхвостые ослы,Глаз не дает сомкнуть ваш сумасшедший рев.Попрали знание властители наукИ от поганых яств не отрывают рук;Зов истины для них — лишенный смысла звук,И стал простой народ добычею воров.

Ребенка малого избрали старшиной,Пыль бородой метут пред байскою мошной;Бедняк для них — баран, а нищий — пес дрянной,Их суд страшит сирот и беззащитных вдов.Дервиш и скуп и нагл, а мы святым отцомИ благодетелем обманщика зовем.Жезл Моисея крив пред истинным путем;Прямей стрелы мой путь, и правда — мой покров.Пускай лицо в муке — еще не мельник ты.Чалма на голове, но злой бездельник ты.Когда бы ты своей страшился пустоты,Не множилось бы так число людских грехов!Поститься нам велишь — и пальцы в жир суешь,

Возьмешь последний грош — и прямо в рай пойдешьДутарщика зато навеки в ад пошлешь,О пир, наставник наш, любитель мертвецов!Ты хитрости достиг невиданных высот,О мерзостях твоих не ведает народ,Кто разгадал тебя, тот грешником слывет,Ты молишься, а сам проклясть меня готов.Моих проступков бог и тот не может счесть,Но он простит меня: я помню стыд и честь.Кто, Кемине — кяфир? Ты сам кяфир и есть.Ад ждет тебя, — ты, пир, на склоне дней таков!

ХОРОШО