Поэзия социалистических стран Европы

Нападал снег,исподтишка нападал ночью снег,-и что куда девалось?!Такое не приснится и во сне!Снег стер дворыи превратил их в братские могилы.Он трубы стер, они теперь – скульптуры.Крольчатник стал семейным склепом.И крестики – следы вороньих лап -благословили благолепноокругу, где остался только я,единственный, кто может что-то вспомнить…Нападал спег,на все нападал снег…И что со мною будет?Какой там приговор!

И кто, и в чем повинен,когда истицы нету и в помине,когда меня перевернули,как в повести страницу?!А сердце все болит, болит…а снег опять валит, валит…И все бело, и все вокруг искрится…

МИЛОСЛАВ ФЛОРИАН

СОНЕТ МОСТОВЫМ

Стучат мостильщики, брусчатку ладят,по клавишам рояля стук да стук…На нем играли Сметана и Сукмелодии огней и влтавской глади.Их звук чуть слышен. Трепетней и глуше,чем ломкий лист под вешним холодком.И люди греют руки над котлом,

где не асфальт бурлит, а наши души.Рояль мой – Прага! На твоих каменьяхнастройщик всласть поползал на коленях.Педали – как подножья баррикад.В раскрытых струнах – гулы грозовые.Так пусть твои мосты и мостовыепрелюдией обыденной звучат.

БАБЬЕ ЛЕТО

За окнами в саду желтеет бабье лето…Под тяжестью плодов скрипит повозка где-то…Вздувает ветер свежее белье…Прозрачна даль… Кругом поет жнивье…И солнце опустилось в отдаленьи,как руки труженика – на колени…

Но почему, душа, твое зерноеще не собрано, еще не свезено?В тебе любовь мгновенно созревала…Трещали сонмы звезд… Но все казалось,- мало…За окнами в саду желтеет бабье лето…Легко и просто брать. Трудней платить за это.

ОСЕНЬ

Ну, вот и осень – грустное послание,которое я утром в парке поднял…Читаю дождь, как строки на прощание,который раз перечитал сегодня.Свинцовый пруд… Стена… Кривые трещины…Деревья почерневшие и крыши…Всё, всё исписано рукою женщины,которая мне больше не напишет.

ПРОМЕТЕЙ

В нем те же атомы, что в тверди всех планет,рожден он в схватках материнской боли,и жить ему на свете сорок лет,немногим менее, немногим боле.Везде найдешь размер его сапог,обычна и проста его одежда.Он пьет за жизнь, и в трубке огонекто вспыхнет, то погаснет, как надежда.Не раз от страха онемеет он,но все, что немо, ищет в нем ответа.А солнце тем и живо, что зажженего лучом живой источник света.

ПОЭТИЧЕСКОЕ ИСКУССТВО