Поэзия социалистических стран Европы

У Ботева стихотворений мало.И том стихов его так прост и неказист.В последний путь не слава провожалапоэта, а ночного ветра свист.Но бьется жизнь в том томе, колобродит,шумит Балкан, трубит олень в лесу,на смерть мужчины гордые уходяти держат свои ружья на весу.Что стоит слава полки многотомной,уютных дней земная чередапред этой смертью, как Балкан, огромнойи яростной, как ранняя звезда?О счастье помышляю я пристрастно,и, если мне погибель суждена,была бы смерть моя, как та, прекрасна,была бы песнь моя, как та, нужна.

Что в шумной славе мне, костру подобной?Что долгий век? Что крепа черный дым?Мне будет тяжко под плитой надгробной,под мраморным признанием моим.Когда я стану влажною землеюи надо мною поле зацветет,пусть шепот мой смешается с травою:«Любимая… тебя люблю… с тобою…Да здравствуют свобода и народ!»

ИСКУССТВО

В камеру строфы ты заключишь,рамою картины ограничишь,чувство то, которым ты горишь,воздух горный – тот, которым дышишь,Надышись же бурей напоследок!

Ураганы грудью всей вдохнии гляди, как выглядят онив статуях, балладах и балетах.Удивляйся, что стихотвореньев небе счастья, боли и мученьямедленно восходит, как звезда,что оно летит из нетерпенья,словно птица из гнезда.Вот и разбазарил ты печали.Радости – растратил ты.Приутихли чувства, замолчалиот усталой этой пустоты.День пройдет, и ты – опять поэт,ты опять ликуешь и страдаешь,и опять все это заключаешьв статую, балладу и балет,

ЖАЖДА

Стихи. Они мои. Мои они.Но ты не верь, что это просто строки.В них ночи перемешаны и дни,в них атом жив, в них бродит луч жестокий,который призван создавать мирыпридуманные.Это не куплеты,не жалкое подобие игры…А были ли когда-нибудь поэты,которых осмеяли за любовь?Которых презирали, били в кровь?Не знаю. И зачем мне знать про это?Ладонями прикрою я глазаи помолчу один…

Нет, с теми вместе,что шли со мной в бои любви и чести…Я вечные их слышу голоса.Стихи. Мои стихи. Мои они.За них идти готов хоть на галеры -все потому, что в них – и тьма, и дни,покой и боль моей земной карьеры.Я жизнью надышался не сполна.Хочу стихи придумывать, в которыхпрольется дождь, крылом взмахнет веснаи явственней проступит тишинасквозь прорастающий пшеницы шорох.

ПОКОЛЕНИЕ

Ал. Герову