Поэзия социалистических стран Европы

Я шумный мир опротестую -от суеты до слухов,- весь.Люблю случайную, простую,неподготовленную вещь.Случайный тост в углу случайномс едва знакомым на пути.Вздох, после странного молчаньявдруг вырвавшийся из груди.Случайный путь, случайный поезд -ночной, неведомо куда,который движется, как повесть,не завершаясь никогда.Случайно брошенное слово,вино в прохладной глубине,-все это, преломляясь, сновапоет во мне, живет во мне…Внезапные простые вещи!А я им радуюсь, ценя.Они как гости, в час зловещийвдруг посетившие меня.

И как мне их не славить, еслия рядом с ними молодел,в них находил слова для песнии силу в самый трудный день!Пойду – небрежный и печальный,вздохну легко,взмахну рукой -не преходящий,не случайный.Случайны вещи.Я -другой!

ЛЮБОМИР ЛЕВЧЕВ

КРЫШИ

Б. Райнову

Был дедовский дом старинныйкрыт крышей из плит тяжелых.И я даже помню – на крышеросла какая-то травка…

– Где, -вопрошаю,-дедовский дом старинный?Мне отвечают: разрушился сам собою.– Смотри,-говорят,-из плит этой крышиотличнейший получается тротуар!…О да, конечно, плиты – они те же,Но я не верю, будто сам собоютот дом разрушился,-нет, я не верю!То был добротный дом -простой,удобный,напоминавший чем-то человека.Однако он страдал дефектом тем же,что и весь прочий дедов мир старинный,-тяжёлая, из плит тяжелых, крыша,да только нет фундамента в основе!

Итак, выходит, дом разрушен не был,а просто тихо он ушел под землю,по крышу самую он в землю опустился.По этим плитам я хожу сейчас, как кошка.И дым самшитовый над трубами витает…А там, внизу,-в той древней Атлантиде,-осталось все таким же, как когда-то.Очаг пылает.Булькают бобы.И мой отец -он мал еще -улегсяна бабушкины теплые колени,а та его укачиваетз– Спи,ты слышишь, там упырь по крыше ходит!…И слушает испуганно отец.Он слышит.(То мои шаги по крыше.)И вздрагивает он.

И засыпает…А я все топаю себе по тротуару.Чертовски трудно создавать такие крыши,что мог бы выдержать затем фундамент века.Надстройка(как сказал бы Маркс) -надстройка базис раздавить не может!И мы,-мы, те, кто пишем,-мы должныпридумать что-то верное весьмаи чтобы в нем правдиво всеи прочно…Мне кажется, уже по нашей крышепроходит кто-то легкою походкой.И прорастают молнии, подобномогучим крыльям за его спиной.

БАЛЛАДА ОБ УСТАЛЫХ ЖЕНЩИНАХ