Поэзия трубадуров. Поэзия миннезингеров. Поэзия вагантов

Я желал бы померетьне в своей квартире,а за кружкою винагде-нибудь в трактире.Ангелочки надо мнойзабренчат на лире:«Славно этот человекпрожил в грешном мире!Простодушная овцаиз людского стада,он с достоинством почилсредь хмельного чада.Но бродяг и выпивохждет в раю награда,ну, а трезвенников пустьгложат муки ада!Пусть у дьявола в когтяхкорчатся на пытке

те, кто злобно отвергалкрепкие напитки!Но у господа затоесть вино в избыткедля пропивших в кабакахвсе свои пожитки!»Ах, винишко, эх, винцо,vinum, vini, vino!..Ты сильно, как богатырь,как дитя, невинно!Да прославится господь,сотворивший вина,повелевший пить до дна —не до половины!Вольно, весело я шелпо земным просторам,кабаки предпочиталхрамам и соборам,и за то в мой смертный час,

с увлажненным взором:«Со святыми упокой!» —гряньте дружным хором! 

ДОБРОЕ, СТАРОЕ ВРЕМЯ 

Вершина знаний, мысли цвет,—таким был университет.А нынче, волею судеб,он превращается в вертеп.Гуляют, бражничают, жрут,книг сроду в руки не берут,для шалопая-школяраученье — вроде бы игра.В былые дни такой пострелвсю жизнь над книжками потел,и обучался он — учти —до девяноста лет почти.Ну, а теперь — за десять леткончают университет

и в жизнь выходят потому,не научившись ничему!При этом наглости у ниххватает поучать других.Нет! Прочь гоните от дверейтаких слепых поводырей.Неоперившихся птенцовпускают наставлять юнцов!Барашек, мантию надев,решил, что он ученый лев!Смотри: сидят, упившись в дым,Григорий и Иероними, сотрясая небеса,друг друга рвут за волоса.Ужель блаженный Августинпогряз в гнуснейшей из трясин?Неужто мудрость всех вековсвелась к распутству кабаков?!Мария с Марфой, это вы ль?

Что с вами, Лия и Рахиль?Как смеет гнилозубый хлюсткасаться чистых ваших уст?!О добродетельный Катон!Ты — даже ты! — попал в притони предназначен тешнть слухпропойц, картежников и шлюх.То гордый дух былых временраспят, осмеян, искажен.Здесь бредни мудростью слывут,а мудрость глупостью зовут!С каких же, объясните, порученье — блажь, прилежность — вздор?Но если названное — тлен,что вы предложите взамен?!Эх, молодые господа,побойтесь Страшного суда!Прощенья станете просить —да кто захочет вас простить?! 

КАБАЦКОЕ ЖИТЬЕ