Полное собрание стихотворений

  Любимец строгой Мельпомены,Прости усердный стих безвестному певцу!  Не лавры к твоему венцу,  Рукою дерзкою сплетенны,Я в дар тебе принес. К чему мой фимиамТворцу «Димитрия», кому бессмертны музы,  Сложив признательности узы,    Открыли славы храм?А храм сей затворен для всех зоилов строгих,Богатых завистью, талантами убогих.Ах, если и теперь они своей рукойПосмеют к твоему творенью прикасаться,А ты, наш Эврипид, чтоб позабыть их рой,

  Захочешь с музами расстаться    И боле не писать,Тогда прошу тебя рассказ мой прочитать.Пастух, задумавшись в ночи безмолвной мая,С высокого холма вокруг себя смотрел,Как месяц в тишине великолепно шел,Лучом серебряным долины освещая,Как в рощах липовых чуть легким ветерком  Листы колеблемы шепталиИ светлые ручьи, почив с природой сном,Едва меж берегов струей своей мелькали.    Из рощи соловейДолины оглашал гармонией своей,

И эхо песнь его холмам передавало.Всё душу пастуха задумчиво пленяло,Как вдруг певец любви на ветвях замолчал.Напрасно наш пастух просил о песнях новых.Печальный соловей, вздохнув, ему сказал:  «Недолго в рощах сих дубовых    Я радость воспевал!    Пройдет и петь охота,  Когда с соседнего болотаЛягушки кваканьем как бы назло глушат;Пусть эта тварь поет, а соловьи молчат!»«Пой, нежный соловей, — пастух сказал Орфею, —  Для них ушей я не имею.

Ты им молчаньем петь охоту придаешь:Кто будет слушать их, когда ты запоешь?»

Весна 1807

Выздоровление^*

Как ландыш под серпом убийственным жнеца  Склоняет голову и вянет,Так я в болезни ждал безвременно конца  И думал: парки час настанет.Уж очи покрывал Эреба мрак густой,  Уж сердце медленнее билось:Я вянул, исчезал, и жизни молодой,  Казалось, солнце закатилось.Но ты приближилась, о жизнь души моей,

  И алых уст твоих дыханье,И слезы пламенем сверкающих очей,  И поцелуев сочетанье,И вздохи страстные, и сила милых слов  Меня из области печали —От Орковых полей, от Леты берегов —  Для сладострастия призвали.Ты снова жизнь даешь; она твой дар благой,  Тобой дышать до гроба стану.Мне сладок будет час и муки роковой:  Я от любви теперь увяну.

Июнь или июль 1807

Сон могольца^*

(баснь)