Полное собрание стихотворений

Упали волнистые кудри на плечи,Улыбка горит на лице молодом,И пылко звучат ее милые речи,Звучат о любви и о счастье вдвоем.А я, я на грудь к ней припал головою,И бледные ручки целую, любя,И тоже мечтаю, объятый тоскою,Но только мечтаю один, про себя.Она говорит: «День для честной работы,А вечером вместе сойдемся мы вновь, –Сойдемся, отгоним от сердца заботы,И пусть нам, как солнце, сияет любовь.При лампе, за нашим столом соберется

Кружок дорогих нам, немногих друзей;Тут смех, там запутанный спор заведется,Всё весело, просто, без лжи и затей…Все братья, все сестры!.. Часы, как мгновенья,Бесшумно несутся в уютных стенах…Во взглядах доверье, в речах оживленье,И тихое счастье в спокойных сердцах;А жизнь – пусть она посылает нам грозы,Мы будем смеяться над ними в тиши!»Наивные, милые, детские грезы:Бред пылкой головки и юной души…Ты просишь не мало, моя дорогая,А я в моих грезах, я счастья не жду.Но мне бы хотелось лежать, умирая,

В бессильной истоме, в жару и бреду,Чтоб с мыслью затихли в мозгу и сомненья,Затих и вопрос неотступный: «К чему?»Чтоб два-три неверных сердечных биенья,И смерть унесла меня в вечную тьму…И в это мгновенье хочу я, родная,Чтоб ты наклонилась на миг надо мнойИ кудри мои чтоб, любя и лаская,С чела отвела ты холодной рукой.И речь бы твоя надо мною звучала,Сияли лазурные очи твои,И тихая смерть чтоб меня укачала,Как старая няня, под ласки любви!..

1883

Бред^*

Скончался поэт… Вдохновенные звукиГрозой не ударят по чутким сердцам;Упали без жизни усталые руки,Привыкшие бегло летать по струнам.Скончался поэт… Невозвратно увялиДушистые розы младого венца,И облако жгучей, застывшей печалиТуманит немые черты мертвеца!Вы знали ль его?.. Он был честен душою;Не славы он в жизни корыстно искал, –Он в песнях боролся с угрюмою мглою,Он в песнях с измученным братом страдал.

Он сам был суровой судьбой обездолен,Сам с детства тяжелые цепи носил,Сам был оскорблен, и унижен, и болен,Сам много страдал и безумно любил.И в песнях не лгал он; красивым нарядомОн взоров толпы за собой не манил,И если свой стих он напитывал ядом,Тот яд и его беспощадно убил.И если порой его песня звучалаТяжелой, как ночь, беспросветной тоской,То та же тоска и его истерзала,Окутав рассвет его черной грозой…

1883

«Я их не назову врагами…»^*