Бахыт Кенжеев

Послания

НА ОКРАИНЕ СЕМИДЕСЯТЫХ

«под ветром сквозь ночные стекла…»

под ветром сквозь ночные стёклапод ним душа моя продроглакак весело и как давносирени веточка засохлав стакане вымерло винонеслышно бегают минутыв ночные тапочки обутыодин мышонок в шесть минути дремлет человек как будтослепые ангелы поют

а главный видит через щёлкукак он плутует втихомолкубутылку тащит с ледникаи жизни медную иголкувытаскивает из вискаах счастье веточка сиренизастывшая в прощальном кренекогда разъехались друзьячужим садится на колениночная музыка мояа мы чужих детей качалина пьяных праздниках молчалине умирали никогдазачем же майскими ночамипечальны наши города

«Откочевали братья мои на запад…»

Откочевали братья мои на запад.Снимались утром, смеялись громко,Когда выводили коней, когда гнедых седлали,Ладили к сёдлам мешки солёного мяса,Тугие бурдюки, тяжёлые луки,Длинные стрелы в узорных медных колчанах.Унеслись на запад смелые люди мои.Унеслись сыновья узкоглазые, молодыеК просторам славянским, землям венгерским,Оставили степи сухие, к озёрам голубоокимУнеслись, к женщинам с бледною белою кожей,Русскому золоту, шведскому серебру.Нет, не умрём мы до срока в рыжих степях.

Оставили нам и овец, и коней черногривых,Оставили нам ножей тяжёлых стали дамасской,И звёзд молочных, и женщин юных.Но не могу я спокойно спать под пустынным небом —С кем разделю я радость кровавого боя,С кем разделить мне сладость вечернего мяса…

1976

ИЗ ДИЛАНА ТОМАСА

Зажгутся фонари, и милое лицоВ восьмиугольнике предательского светаУвянет, и любой любовник дваждыПодумает, зачем ему всё это.Для нежной темноты давнишние чертыИ тёплая щека – а день введёт в обман,Осыплет краску с губ, заставит различить

В покровах мумии две ссохшиеся груди.Мне сердца слушаться велели, а оноНичуть не лучше разума; напрасноСоразмерял я жизнь с его биеньем,Противореча собственному пульсу,По косточкам раскладывая страсть.Лети вне времени, спокойный господин,Продрогший на египетском ветру.Мне столько лет велят повиноваться,Пора бы хоть немного измениться.Но детский мяч, подброшенный в саду,Ещё не скоро упадёт на землю.

1976

«Лета к суровой прозе клонят…»