Поспели травы

На шее жилы напряглись,Как будто струн недоставало.Всех жизней линии сошлись,И в душах воздуха не стало.Он «на рывок» бежал вперед,Хоть не сидел, и уж не сядет,И снайпер целил, чтобы – влет,И все-таки добили, бляди!Нестройно и так неприкаянноГитара стонала отчаянно,И голос с надрывом неистовымНам вдалбливал в голову истины.Под Курском он не воевалИ недострелянным не падал,Он по крупицам жизнь отдал,Оставив память, как награду.

Душой цепляясь за скалу,Он в пропасть ложью не сорвался,И, стоя пьяный на краю,Вниз, в наши души не плевался.Нестройно и так неприкаянно…Теперь – другие времена,Теперь нет жалости у хилых.Поэтов нет – одна шпанаНа братских роется могилах.Ты не дожил, но верь – не зряСмерть самых лучших выбирает, —Ты научил, как жить нельзя,Хоть падаль снова выживает.Нестройно и так неприкаянно…2002

ЖИЗНЬ КАБАЦКАЯ

Я вдыхаю вино кабаковИ рассыпчатость жизни приемлю,Когда третий берешь полуштоф,Покидаешь вдруг грешную землю.Каждый что-то свое пропивал,Разбавляя грехи алкоголем,Находил, но не то, что искал,И лечил, но не то, чем был болен.Льется хмель, и цыгане, как встарь,Подправляют заблудшие души.И напротив аптеки фонарьСветом ссыт в потемневшие лужи.Наливают, уже не спросясь,Видно, чуют, что меры не будет.Кто-то плачет, неловко крестясь,И трясутся цыганкины груди.

Наступает похмельный рассвет,На душе же пока не светает.Мне узнать бы заветный ответ,Но Господь его, видно, не знает.Я вдыхаю вино кабаков,И душа уж смердит перегаром…Мне под водку – подайте стихов,Чтоб душа не пропахла задаром.2002

* * *

Да, я часто блевал в кабаках,Ну так что ж с того, ну так что же?Зато там, позабыв о врагах,Бил неверным товарищам в рожи.Что поделаешь – в душах асфальт,Пробивается разве крапива.

Заглушает разнузданный гвалтПереборы гитары плаксивой.Водка плещется в душах гостей,Не с того ли – душа с перегаром?Как мозаику – жизнь – из частейЯ скреплял ресторанным угаром.И, знаменьем себя осеня,Опрокидывал в глотку по соткеЗа любовь, что минула меня,Нелюбовью разбавленной водки.Да, я часто блевал в кабаках,У тоски не бывает ведь меры.И с граненым стаканом в рукахВосстанавливал русскую веру.2002

МИЛАЯ