Поспели травы

В России было пять поэтов,Звеневших в русские сердца,Чья песня стала нам заветомОт Бога данного певца.Лишь тот велик, кто смог без спросаДобыть свободу для ума,Как смог Михайло Ломоносов —Зачатник русского письма.Явившись миру из народа —Терпеньем выковал язык,Царицам чем чеканил оды,Но и восславил русский штык.Наш первый русский европеец,Плод просвещения Петра,Наук и знаний многоженец

Он – гордость русского пера.Талант в России не прощают,А гений всем прощает сам.Мы чтим, годами не читая,Что Пушкин сделал Александр.Он спел широко и свободно,«России первая любовь»,И жизни жар в стране холоднойОткрыл за вязью легких слов.Почти на все найдя ответы,Во всем достигший вышины,Он встал под дуло пистолетаК барьеру вечной тишины.Его облитый чудным светомЯзык да многих вдохновил,Но реквием на смерть поэта

Лишь только Лермонтов сложил.Один оставшись на дороге,Что к близкой вечности вела,Он сам, «невольник чести» строгой,Расправил гения крыла.Взлетев недолго в поднебесье,Но выше и бесстрашней всех,Он лил из тучи сердца песню,Чтоб Русь смотрела сердцем вверх.Но повелось у нас зачем-то —Что не вмещаем – не беречь,И, словно пуля, для поэтаОтлита траурная речь.И не было почти полвека,Кому бы стало по плечу

Зажечь простому человекуНепогасимую свечу.Но, отряхнув свои колени,Смотря за светлый карогод,Щемяще-синее «Есенин»Страдальный выдохнул народ.Сергей… ну как же так, Сережа,Эх, оборвись тогда петля…«Стихов злаченые рогожи»Под сердце русское стеля,Ты нежно выпеснил Россию,Промчав «на розовом коне»…И неотпетые святыеБывают в русской стороне.Законы гениям не пишут,Зато талантам пишут все,

Чтоб спать удобнее и тишеНа чувств нейтральной полосе.И что ж. Спалось, спалось на славу,Лишь ты мешал забыться нам —Из душ высасывал отраву,Пока не отравился сам.И «хлопоча до рвоты» плотскойЗа поколенье денщиков,На жилах взял аккорд Высоцкий,Стреляя правдой у висков.Был и шестой, седьмой и сотый…Но перед Богом оправдатьНарод свой грешный и высокийСумели только эти пять.2007

* * *