Поспели травы

Блажен во всякие лета,Кто нес в себе простое сердце,Но простота, как пустота —Уму не можно опереться.И что важней – мечта душиИли ума, что в чувствах скряга?И жить, чтоб каждый день спешить,Иль опоздать душе на благо?Я сам – из бывших городских —Познал в бензиновом угаре,Как мелочь помыслов людскихЗвенит на жизни тротуаре.Нельзя ж всерьез назвать мечтойПродать дороже, что купили,И все ж средь суеты пустойМечтали мы, раз мы любили.Глупец завистливо в суму

Глядит, чужим богатством болен,Лишь ум завидует уму,Поскольку сам не обездолен.Что зависть нищих – пустяки,Печальней сытости независть,На удовольствий медякиМечты которой разменялись.2007

* * *

Не говорите о любви…И не пишите, если можно,Слова и буквы – ни к чему,Ее свечой несут во тьму,От ветра пряча осторожно.Об это теплое свеченьеОбожжена пускай ладонь,Что загасить святой огоньНе даст порыву раздраженья.

Чем гуще темь – тем светит ярчеЗажженный сердцем огонек,Любовь не терпит слов и строк,Живя не гимнами, а плачем.2007

* * *

Поэт тогда лишь есть поэт,Когда поет не для поэтов,Когда в нем есть лампадный свет,В иных сердцах какого нету.Когда ты нерв не надорвал,Одной своею славой болен,Ты Млечный Путь не обокрал,Недовзойдя на небосклоне.Таких рифмаэтров полно,Что томно курят в Цэ-Дэ-эЛе,Которым, в общем, все равно,

Кому стихов стелить постели.А вот еще порода есть —Терзаясь искренне о главном,Не могут паутину сплестьБез липкой примеси таланта.Я знал и первых, и вторых,И полной рюмку наливая,Прощал их за ненужный стих,Себя нисколько не прощая.2007

* * *

Поросли дни густой осокой,Заболотилось бытие,Не мечтается о высоком,В вербах иволга не поет.От меня, что ли, ты устала,От взыскующих сердце чувств,Что когда-то за край заливало,

А теперь сух кувшин и пуст.Неужели в расстеленном поле,Где веселые васильки,Не валяться вдвоем в раздолье,А срывать сорняки тоски?Неужели вонзаться в просиньВзгляд не будет ни твой, ни мой,И в сырую серую осеньМне слететь своей головой?Но я верю: вернется стаяНедопевших нам летом птиц,Чтобы, свежесть вовсю глотаяС опахала твоих ресниц,Задышало бы сердце сноваИ душа распустилась б в цвет,В цвет небесного, золотого,Без которого лета нет.2007

* * *