Потешный бастион (СИ)

   Мы обследовали прилегающую местность. Жора насчитал не меньше пяти типов человеческих следов. Было не слишком приятно таскаться под моросящим дождем. Но что делать... На сей раз пришельцы смело отошли от русла Белой, а передвижение в болоте требует нехилых навыков. Смелые ребята зашли в наши глухие края... Похоже, довольно опытные, и наследили они, по оценке Жоры, крайне немного.

   Т-а-а-ак... На медведя с таким оружием не ходят. И на что же они тогда шли? Я сходил к туше Берии. Случайная встреча? Ну, даже я, уж какой лошара, знаю: ничего случайного в мире не бывает. Почему-то меня тянуло еще разок взглянуть на морду лесного хозяина. Жалко мне было зверюгу - вот что. Оскалившаяся пасть, желтые клыки... Тут я понял, чего именно я подсознательно хочу. А хочу я еще раз убедиться в том, что эдакая зверюга умеет бояться. На сей раз испуга в глазенках Берии я все же не прочитал. Скорее, мишка был похож на обыкновенное музейное чучело. Равнодушные ко всему пуговки... душа животного уже там - в мирах, где нет всей этой грёбаной суеты. И очень человеческая поза. Как будто медведь закрывал лицо лапами - ну, как ребенок - а злодеи его добивали в упор. Хладнокровные, ядрена вошь.

   На сей раз вместе с Жорою и Игорьком по следам пришельцев вызвался идти я. Жора противился - я же невыспавашийся, несвежий - однако, моя решительность взяла верх. Тем более что я чувствовал мощный прилив сил. Адреналин, наверное...

   Прошли километра два, и Жора растерялся. Дело в том, что следы ушедших таинственных незнакомцев уходили в двух направлениях. Трое ушли к реке, точно тем путем, по которым группа пришла. А двое (предположительно - их могло быть и больше) повернули строго на запад. Мне лично стало совсем уж неуютно: за нами тоже ведь могут наблюдать! Мы идем себе, а где-то в кустах прячется некто с неопределенными целями... Пожалуй что, боязнь неизвестности - не самый лучший из видов страха.

   Игорь - самый опытный из нас в плане разведки. Он имеет опыт боевых действий, знает, что делать. Как-то он рассказывал, как его друг в двух метрах на растяжке подорвался и фактически, приняв в себя осколки, спас Игорю жизнь. Надолго Игорек не завис - решено было двигаться по следам меньшей группы. Часть болота, в которую нас занесло, со старых времен называется "Гиблицей"; место отвратное уже только потому что здесь много выходов болотного газа и трудно дышать. Да к тому же много, ну, вовсе непроходимых топей. Надо быть отчаянным человеком, чтобы отважиться идти через Гиблицу напрямки. Следы показывали, что пришельцы плутали несильно. Складывалось впечатление, что пара неплохо знает местность.

   - Кажется, я знаю, тихо проговорил Жора, - куда их несет. Там... скит.

   Я слыхал, конечно, про Серафимов скит. Но никогда там не бывал. Говорили, скит - это такая уменьшенная копия нашего монастыря. Там тоже остров, и при советской власти на нем был покос. А в церкви сено хранилось. Теперь все заброшено. Ну, и почему бы незнакомцам не знать сокровенное место? Лес - он общий... Между прочим желудок напомнил мне, что так я с утра и не пожрал. С голодухи ах пузо стало сводить. Видно, доза адреналина в моем организме истощилась, захотелось домой. И спать. И курить. Слаб человек... И все же от товарищей старался не отставать. Ружьишко мне досталось отменное, английское - фирмы "Голланд-Голланд", 450 калибра. Как это ни странно, нашел я ствол все на том же чердаке Люсиного дома, завернутым в мешковину и любовно смазанным. Была к стволу приложена и коробка патронов. Год производства на нем указан: 1903-й. Интересно, что на вставке выгравирован... слон. Как на старой пачке индийского чая... Жора, увидев, искренне был удивлен, языком поцокал: "О, везунчик! Да этот англичанин нашей деревни стоит!" Сам-то с тульской двустволкой ходит. Скажу только: у Жорика ствол пристрелян, а у меня - нет. Патронов мало, берегу, на авось надеюсь. Тем паче я не охочусь, стрелять мне не на что. Разве только, два, кажется, раза зимой волков отпугивал. Долбит "англичанин" громко - пугач знатный. А вот за кучность и дальность судить не берусь.

   Осторожно передвигаясь, мы прошли за полтора часа не больше четырех километров. Практически, наши визави двигались по прямой. Причем, явно быстрее нас. У Жоры не оставалось сомнения: они идут к скиту. Еще через полчаса сквозь ветви уже можно было разглядеть холм и строения на нем. Здесь уж мы вовсе заосторожничали. Затворы взвели, на остров взошли почти плечом к плечу - каждый держит под наблюдением свой сектор.

   Остров Серафимова скита - такой лысый пригорок диаметров метров в сто пятьдесят. Трава на нем чуть не по пояс, а на вершине холма - одноглавая церквушка. Крест на главе свернут набекрень, дверь - нараспашку. Чуть поодаль двухэтажный кирпичный дом с пустыми глазницами окон. Под дождем - вид прескверный, тоскливый. И самое хреновое - совершенно потерялись в траве следы тех, за кем мы идем. Неприятно...