Поводыри на распутье

Посвященные умирали. Выросшие в Храме дети занимали их места на длинных, длиною в четыреста лет, дорогах. Границы запретных земель съеживались. Легенды о несметных сокровищах забытого Храма манили варваров, чтящих других богов, и их кровь не успевала засыхать на сапогах Гончих Псов. Но все понимали, что…

Храм умирал.

Четыреста лет последние осколки погибающей Традиции жили надеждой на чудо. Четыреста лет совершали они ритуалы, чувствуя, как сила древних богов ослабевает.

Четыреста лет Храм отчаянно пытался не умереть.

Четыреста лет ждал того, кто…

Избранный сам нашел дорогу к Последнему Храму. Он ступил на запретные земли, и Гончие Псы пали ниц. Он поднялся по главной лестнице, и Читающие Время встали на колени. Он вошел в Зал Богов, и Посвященные склонили головы. Когда-то он был одним из них, одним из высших жрецов Храма, когда-то он странствовал по пыльным дорогам в поисках Избранного.

И нашел себя.

И теперь никто не смел обратиться к нему по старому имени.

Избранный сел в центре Зала, под самым куполом, закрыл глаза и громко произнес:

— Я пришел говорить с богами.

И люди увидели сияние.

И Храм ожил на целых семь лет. Заблестели глаза. Стал слышен смех. Посвященные перестали уходить в мир, а Читающие Время больше не боялись неясных картин грядущего.

Ведь пришел Избранный. Пришел, чтобы обсудить с богами Путь.

Пришел, чтобы спасти Традицию.

Семь лет длилось ожидание. Семь лет продолжался незримый разговор. Семь лет не шевелился Избранный, замерший под куполом Зала Богов.

И настал день истины.

Избранный открыл глаза.

И люди увидели на его руках божественные знаки и возрадовались, ибо вернулась надежда. Боги показали свою силу.

— Слава! — сказали люди, падая ниц.

А Избранный смотрел на свои руки.

— Слава! — сказали люди. — Бог сошел к нам.

А Избранный смотрел на свои руки.

— Ты — Бог, — сказали люди и замолчали.

Они ждали Откровения.

— Я не Бог, — сказал Избранный. — Я — Тот, Кто Выбрал Путь.

— Слава! — сказали люди. — Скромность твоя говорит о подлинном величии. Нам будет хорошо с тобой, вернувшийся Бог.

— Я не Бог, — сказал Избранный. — Я — Тот, Кто Выбрал Путь.

И скривился, словно от боли, что есть Путь Гончих Псов.

А потом он пролил первую кровь.

Боль всегда шла рядом. Не расставалась с ним ни на миг. Не отпускала.

Боль чужая. Боль своя…