Поворотный круг

В этом грезящем мире, зажатомСкорлупою своих полюсов,Надвигается ночь – циферблатомРавномерно идущих часов,Равномерно спешащих обратно,Равномерно качающих свод,Непонятно – и невероятноРазгулявшихся – взад и вперед,Зажигая вчерашние свечи,Словно то, что еще не пришло…И захочешь закрыться, да нечем –

Сторожит лобовое стекло.Вьюга чисел в потоке сознанья –Ослепительной бомбой несет,Небывалое – длится свиданье,Вот он – первый над пропастью год,Вот он – мир перед главной догадкой –Замирает под грохот минут –Каменистой дорогой, площадкойНебывалого Гостя ведут…Просто в том же столетье и местеКамень брошен – я вижу круги,И торчит среди ночи созвездье –

Вроде зимней замерзшей слеги.

Слова

Не обрывается дорога,И не бесчинствует Зима,Но мертвой речи – слишком много,Под верх забиты закрома.Еще ее лелеют люди,Еще не виден ей запрет,И, как солдат на перепутье, -Стоит задумчивый поэт.Простой запас в его котомке –

Словарь, да детская тетрадь.Неразличимые потомкиЕго не выйдут окликать.Он растворил крупинкой в прозе –Навеки данный звукоряд,И, как запас в мучном обозе,Слова забытые стоят.А впереди – в мечах и касках –Полки нежданных перемен,Они в дозор уходят в маскахИ забирают слабых в плен.За головами, ветряками

Столетья – двинуты в упор,И Время – полнится словами,Как многошумный водосбор.  Не видно роздыха походу,Прорыв затеян по уму,Вот только пить такую водуНе пожелаю никому.Дворцы из пластика – и пена –Несутся с бешенством беды,Потоки сущностного тлена –Смывают парки и сады.Они – влекут кресты с погоста,