Праздный дневник

* * *

Борису ЭйфмануОгонь не пощадил ни Пушкина, ни зверя,Лишь, смерти пожалев, оставили их жест.И, вечностью его беспечною проверя,Вернули невзначай в одно из общих мест.Две бронзы тяжелы, разбросаны по свету,Одна, где поздний Рим размерен и горяч,Другая, где Москва – земли печальней нету,И слышен высоко ее не медный плач.Я к ним пришел опять, озябший от дороги,И руки положил на бронзовую твердь,Стояли рядом вы, прекрасны и двуноги,И наблюдали в лоб несбывшуюся смерть.Земля летела вдаль по медленному кругу,Сосредоточив взгляд на солнечном луче.

И, если бы он был, я обратился к другу,Как гаснущий огонь к нетронутой свече.25 мая 2003

* * *

Ольге СвибловойМы – служители мертвого века,Ненасытные тени земли,Без единого имярека,Как без паруса корабли.Сквозь пространства, дома и даты,Сквозь туманы бесполых тел,Как оставленные солдатыТем, кто ими давно владел,Всё бредем без любви и Бога,Не вперед бредем, не назад,Чуть левее лежит дорога,

Где живет виртуальный ад.Улыбаясь в бесшумном плаче,Без затей, поперек гульбы,Мы идем ненамного иначе,Чем в серебряный век рабы.Кто мы – путники или бродяги,Жертвы чьей воровской игры?Цифры с прочерком на бумаге,Недостертые до поры.7 ноября 2002

* * *

О. С.Во мне проснулась несостоявшаяся жизньИ стала мешать двигаться, видеть небо и землю.Она надела теплый шарф на шеюМеня осенью семьдесят первого

И поцеловала сзадиГубами из чистой шерсти.И тут же, не отходя ни на шаг,Обманула меня с каждым прохожим,С птицей, сидевшей на клене,С собакой, спящей возле липы,С облаком, пролетавшим мимо.В ней не было ни стыда, ни страхаЗа мою несостоявшуюся жизнь.Ее вполне примиряло со мноюЧувство пропавшей скукиИ еще то, что она б никогда не узнала,Не будь этой будущей встречи.8 ноября 2004

* * *

Руки счастливы по локоть.

Пальцы влажны и нежны.Мне легко дышать и окатьВозле дремлющей княжны.Говорить ей сон вчерашнийИ не помнить ни о чем,И смотреть, как грач над пашней,Словно пальцы над плечом,Растопырив крылья плавно,Кружит, медленно скользя.Мы с тобой совсем недавноМожем все, что всем нельзя.И тепло, оставив недра,Нас окутало собой.И желтеет тускло цедраВ тьму веков над головой.3 июля 2006