Праздный дневник

* * *

Как дом не существует за окном,Так тяга безрассудна к диалогу.Не лучше ли раскрыть тяжелый томИ обратиться прямо к эпилогу,Чем в оный раз надеяться на то,Что тяга эта впрямь необходима, —Не лучше ли купить себе пальтоИ два билета до ночного Рима.Не лучше ли отправиться на бал —Куда-нибудь в окрестности Калуги,Где кружится и стонет красноталПод музыку умеренную вьюги.Не лучше ли, отребье полюбя,Добыть в толкучке толику азарта —На этот раз не только для себя,А в целом для теории соцарта.И дальше, некой жаждой заболев,Берлогу завалив еловой веткой,Впрыгнýть во время скоком, аки лев,

С безмолвия покончив пятилеткой.Но это, друг, скучнее многих скук.Но это, друг, погибели подобно.Я лучше вновь, не расплетая рук,Любить останусь долго и подробно.А вот когда оставит душу хмельИз чаши Пана, ветреного бога,Я застелю лишь нежностью постельИ опущусь ужо до диалога.26 февраля 2001

* * *

Накануне ночь бессонна,Коротка и не темна.Невеселая мадоннаНапевает у окна.Горловые звуки льютсяИ курлычут надо мной.Чашка чая в центре блюдцаС еле видимой луной.Мысли движутся по кругу,

Руки в кольцах горячи.Мы доверили друг другуК Царству Божьему ключи.Три ступеньки вниз, и дале —Рук тепло. Короткий миг.И на выбитой медалиВ темноте нездешний лик.И еще помимо светаЭтой тьмы наискосок —Наше медленное летоМежду пальцами в песок.И потом, спустя немного —Над землей недолгий час,Где летает отзвук Бога,Не дошедшего до нас.1 марта 2001

* * *

Кожа теплая дивана,Чая темная струя,Запотевших два стакана,

Справа – ты, и слева – я.И еще немного сбоку —Мир, затерянный давно,Еле видимое окуПолутемное окно.Еле видимая глазуТень с подносом на весу.Хочешь, ветреную фразуЯ тебе произнесу?Я скажу, осмелясь еле,Не сейчас – потом, весной:– Неужели в самом делеВы помолвлены со мной?И прожив года, наверно,Вспомним ясно и светло —Чай. Диван. Подвал. Таверна.Запотевшее стекло.1 марта 2001

* * *

Елене Сарни

Седьмая ночь. Поземка еле.Пусты проспекты и немы.Здоровый дух в нездешнем теле,Где мы еще уже не мы,Где гололед натерт до блескаИ шум машин далек и мал,Где сон скрывает занавескаМеж полотном старинных шпал,Где спит трамвай, унизив дуги,И спит «рено» на свой манер,И в нем – две пьяные подруги,Меж ними – милиционер.А нам идти еще далёко,Увы, неведомо куда.Зачем недрéманное окоУткнулось взглядом в провода,Где среди пятен интернетаБессонниц улицы густыИ нежно падает кометаСквозь разведенные мосты?4 марта 2001