Праздный дневник

* * *

Вот и кончилась слякоть в округе,И асфальт почернел от тепла,Отгуляли вчерашние вьюги,Оттемнела вчерашняя мгла.И луной осиянные далиТак торопятся в никуда,Как когда-то в нездешнем началеТоропили меня провода,Разрезая зарю на зарницы,Не один совершая витокВдоль Земли, что проворно крутитсяСнова с запада на восток.И легко мне, и весело дажеПовторить этот путь не спеша,Где белее становится сажиНезнакомая прежде душа,

Где звенит не монетой в карманеИ не птицей в самóй вышине —Медным коло-колом в туманеТо, что в Генуе слышалось мне.5 марта 2001

* * *

Теплая Генуя, плещет волна.Розы, лотки и машин вереница.Вид из двустворчатого окна —Возле фонтана веселые лица.Что я забыл в этом тусклом раю,Розовом черезвычайно?Я на два голоса вновь не спою,Сделать стремясь это нощно и тайно.Лебедь, застыв, неподвижен вовне.Облако в небе, похоже, застыло.Рифма природы случилась во мне,Сердце забилось и позже заныло.

Господи Боже, у белой стеныЯ на коленях молюсь тебе долго —Слишком во мне накопилось вины,Слишком убавилось веры и долга.Дом мой далек, и беспамятен ум,Руки сильны, тяжелы и напрасны.Слушает слух фонетический шум,С коим душа и язык не согласны.Город чужой и чужая страна,Время чужое, и все же, и все же —Дай мне допить мою чашу до днаИз милосердия, Боже.5 марта 2001

* * *

Пошуми, говоришь ты глухо,Волчью шерсть подымая в рост,Ты исчадие сна и слуха,

Вдруг прервавшая трезвый пост.Желтой кровью налиты зенки,Красных век отверсты черты,Это предки твои, эвенки,Довели нас до той черты.Как грехи наши нынче тяжки,Плащ скользит, торопясь с плеча.Две уродины, две дворняжки,Две дыры, поперек – свеча.И над всем этим тонко-тонкоСветлый серп сквозь весенний дым,И оранжевая трехтонкаИз миров, где я был молодым.5 марта 2001

* * *

Ветви ничего, и сны оттудаИзначально переплетены,Два больших качаются верблюда

Вдоль земли по краешку вины.Бережны, слепы, велеречивы,Обжигая ноги о песок,Слушают надежды переливы —Бездны неглубокой голосок.Вот они снимают с мехом кожу,Вот ложатся медленнее сна.Душу, на томление похожу,Поднимают бережно со дна.Словно соли, нализавшись смертиИ припав к придуманной воде,Чертят на линованном конвертеБукву «мы» и следом букву «где».Наливаясь яростью незримо,Поднимают неподвижный глаз —На недоразвалины не Рима,Дородивших незаметно нас.15 марта 2001