Праздный дневник

Элегия

Олегу ЧухонцевуЭпоха босяков от бродского до рейнаЗакончилась смешно сорокиным и ко,С эпохою другой капусты и портвейна,Нанайских жигулей, рязанского трико.Курсистки из Тувы, из Курска гимназистыУходят в интернет, в запой и сторожа,Туда, где любят их взахлеб социалисты,От радости такой немея и дрожа.Закончилась, увы, с шуршанием пространстваИ тлением миров Де Сада и Рене —Трагедией рабов холуйства или пьянства,

Уйдя в расхожий миф и даже реноме.Опять вернули нам Петрарку и ДекартаСо склада, где лежал заиндевелый Стерн,Из тюрем леваков, и лагерей соцартаИ каторги вдогон по имени модерн.Вокруг возник Катулл из запаха и вздоха,Сквозь бывших, чья строка активна и пошла…А впрочем, может быть, минувшая эпоха,Эпоха босяков, не так уж и прошла.30 ноября 2001

* * *

Где чугунная рама ограды,Где гранитная настежь плита,Возле веком снесенного сада

Заглянула негостья сюда.Силуэтом отважно нарядным,В небезумном широком плаще,С чудным именем не ненагляднымИ таинственным взглядом ещé.Возле церкви и около дома,Что над садом минувшим навис,Эта дама еще незнакома,Еще смотрит насмешливо вниз,Еще вид вопросительно боек,Еще зрак нерастерянно слеп,Ей не хватит любых неустоекОплатить наступающий хлеб,

Хлеб надежды, покоя, тревоги,Безрассудного сбоя судьбыИ нелепой по сути дорогиИз отваги веселой в рабы.Стой, мой друг, предо мной на морозе,Шарф пушистый перстом теребя,Все сегодня почившие в БозеПровожают в бессмертье тебя.23 декабря 2001

* * *

Алле ЛатынинойКак ранено, тревожно и уснуло,Как тяжело, как ласково на днеБумажного короткого баула

На кожаном и вытертом ремне.Хозяин мой, довольный и богатый,С исправленною линией бедра,Несет меня, ни в чем не виноватый,Покуда не исчерпана игра —В добро и зло, разлуки и невстречи,В туманный день, в непрожитые сны,В упругий слог замысловатой речиПотусторонней, но моей страны.О, как ему я стану благодарен,Когда баул забросит в облака,И я очнусь, пространствами ударен,На целый миг просторней, чем века.2 января 2002