Предел терпения

Бессонная ночь внесла коррективы. Я понял - нельзя оставаться прежним, мне это только мешает. Нельзя вслед за "общечеловеками" повторять о недопустимости насилия. "Ударили по правой щеке - подставь левую". Правда? Один подставил, другой, третий... А дальше? В конце концов, кому то надоест бить по щекам, ладонь тоже не железная, и врежет чем-нибудь потяжелее. Например, дубиной. Дальше - больше. Дубину заменит на кастет, нож, пистолет, наконец. И пойдет этот кто-то крушить черепа, резать, стрелять и никто его не остановит, потому как: "на насилие нельзя отвечать насилием".

Бред, мать вашу! Все хотят быть белыми и пушистыми, жить в своем собственном мирке, в котором нет места злу. Но такого просто не может быть! Все мы сталкиваемся с несправедливостью, в большей или меньшей степени, но лишь единицы реагируют адекватно. И не от этих ли "белых и пушистых" исходит наибольшая опасность?

Нападает на такого беспредельщик в переулке. Снимай, говорит, шапку, куртку, часы, отдай кошелек. И тот отдает, лишь бы в живых остаться. И зачастую остается. Все хорошо, тряпки дело наживное, может менты найдут, а даже если и нет - главное живой, но... Грабитель уже почувствовал безнаказанность. Он выйдет на дело на следующую ночь, и на следующую, и на следующую. Затем ему захочется большего: очередную жертву он изобьет, изнасилует, убьет. И ниточка потянется.

А теперь представим следующее: нарывается этот беспредельщик на человека, готового дать отпор, получает в зубы, по почкам и, для верности, пару раз тяжелым ботинком по ребрам. Глядишь, желание поживиться за чужой счет пропадет надолго, если не навсегда. И этим "противоправным" действием спасется несколько жизней.

Да, кому-то придется вымазаться в дерьме, чтобы "белым и пушистым" спокойно жилось на этом свете. Да, все остальные станут тыкать в него пальцем, кричать, что так нельзя, "нехорошо". Да, от него отвернуться даже самые близкие. И да - это цена выбора.

Я свой сделал. Никто меня не принуждал, не подталкивал - я сам решил. Закон один для всех, но справедливость у каждого своя. Эти суки, сидящие за окном, фактически убили мою жену. И что? Они испытывают муки совести? Не спят ночами? Нет! Гоняют чаи, наверняка с тортиком, смеются над шутками, слушают музыку, ходят по выходным в кино или просто гуляют со своими близкими. И это справедливость? А вот хрен вам в зубы.

Если спустить все на тормозах, то они обнаглеют. Продолжат ломать судьбы, губить жизни, оставаясь теми самыми "белыми и пушистыми". Прощать нельзя, обращаться в суд бессмысленно, значит остается одно - вершить справедливость своими руками, погружаясь все глубже и глубже в говно. И никаких колебаний, никаких угрызений совести. Хватит.

Я бросаю взгляд на часы - осталось три минуты. Отлично. Роли давно расписаны - Марат валит охранника, затем страхует, на мне остальные. На все про все две, максимум две с половиной минуты. И это с учетом моей неопытности.

- Пора,- Марат кидает на меня испытующий взгляд.- На этот раз, надеюсь, не "заклинит"?

Не отвечая, хватаю с заднего сидения сумку и выхожу из машины. Марат следом. Не торопясь, спокойным, размеренным шагом подходим к подъезду. Прохожих на улице совсем мало - рабочий день. Да и влажная духота, царящая над городом который день, не способствует променаду. Синоптики ежедневно обещают ливневые дожди, но, как всегда, врут. Я бы сейчас с удовольствием облачился в футболку и легкие брюки, а то и бриджи, но нет - кровь плохо отмывается, а от этой убогой одежды, что сейчас на мне, все равно придется избавляться. Хорошо хоть узкие солнцезащитные очки не выбиваются из образа тупого рэпера, а иначе хоть волком вой - глаза плохо переносят солнечный свет.

Марат, с грацией дикого кота, проскальзывает в подъезд. Я следом. Полумрак, правда, не прохладный, обступает меня. Снимаю очки, сую в нагрудный карман. Достаю из сумки пистолет с глушителем, отдаю Марату. Мне - дробовик. Подходим к двери, секундная заминка...

- Пошли!

Охранник хоть и сидит лицом к нам, отреагировать не успевает - пуля, выпущенная из пистолета, пробивает аккуратную, почти не кровоточащую дырку во лбу. Марат бесшумным прыжком преодолевает расстояние и подхватывает тело. Кивок головы - иди, мол, дело за тобой. Киваю в ответ и осторожно, мягко ступая, продвигаюсь к дальней комнате, откуда доносятся голоса и смех. Пот заливает глаза, и я уже жалею, что не повязал на голову бандану. Да и черт с ней, не смертельно.

Заглядываю в комнату. За круглым столом сидят семеро - пять отъевшихся на непыльной работенке мужиков и две молодые барышни в довольно откровенных нарядах. Во всяком случае, у одной я умудрился рассмотреть выглядывающие из-под совсем уж мини-юбки черные полупрозрачные трусики, а вторая, по-моему, даже не знает, что существует такая деталь одежды, как лифчик - грудь, до верха сосков выглядывающая из топика, покрыта ровным слоем загара. На столе чай и, как в воду глядел, шоколадный торт. Девицы жеманно хихикают над чем-то, мужики ржут в голос. Весело вам?! Получите.