Приключения Джимми и Рэкса

— Неважные дела, дружище. Дождь-то обложной. Наверно, на всю ночь зарядит… Хорош наш дворец, да без крыши…

— Что же нам теперь делать? — спросил Рэкс, свернувшись клубочком в углу ящика.

— Как что? Опрокинем дворец вверх дном — вот и будет с крышей…

Так и сделали.

— Ничего, что темновато, зато дождь не замочит, — сказал Джимми. — А газеты мы завтра дочитаем.

VI. Джимми рассказывает о себе

— Джимми, а где ты научился читать? — спросил Рэкс.

Мальчишка задумался.

— Это было так давно, что, кажется, и вовсе не было. Или приснилось… В школе я не учился. Надо было много платить за учебу, а мы и так частенько клали зубы на полку…

— Зачем?

— Это просто так говорят, когда есть нечего.

— Мне тоже частенько нечего было есть, — заметил Рэкс. — Значит, и я клал зубы на полку?

— Разумеется.

— А я и не знал. Наверно, это у меня получалось машинально…

Джимми продолжал рассказывать:

— По вечерам отец сажал меня к себе на колени, разворачивал газету и показывал буквы. Через месяц я уже умел читать по складам. А через полгода… Через полгода отца арестовали.

— За что?

— За то, что он боролся за равенство черных людей и белых. Понимаешь?

— Нет. У нас, собак, никакой разницы, кто какого цвета. Черная собака или белая — совершенно не имеет значения.

— Ну, то у вас. Значит, у вас более справедливые порядки…

— А что было потом?

— Отца долго держали в тюрьме, а потом он куда-то исчез. И вот уже много лет о нем ни слуху, ни духу… Старшего брата завербовали воевать в чужую страну. Вскоре его там убили. Мать не вынесла горя и умерла. С тех пор я стал бродягой. Хожу, куда глаза глядят. Сплю, где ночь застанет…

— Точь-в-точь как я, — сказал Рэкс и вздохнул.

Помолчали, прислушиваясь к завыванию ветра.

— Однажды мне здорово повезло, — снова заговорил Джимми. — Один старик, разносчик газет, взял меня к себе в помощники. Я старался изо всех сил и бегал, высунув язык…

— И я тоже бегал, высунув язык! — воскликнул Рэкс. — Правда, газет не разносил… Просто у нас, собак, так принято — когда запыхаемся или когда очень хочется пить, мы высовываем язык…

— Любопытно, — усмехнулся Джимми. — Так вот, бегал я с огромными пачками газет с утра до вечера и получал за это три лепешки. Представляешь, целых три лепешки! Одну я ел утром, другую в полдень, а третью вечером. Не жизнь, а рай!.. Но однажды, когда я заглянул в киоск, чтобы взять стопку свежих газет, я увидел, что старик сидит на полу и смотрит на меня остекленевшими глазами. Он был мертв… С тех пор мне уже никогда так не везло.

— Джимми, — спросил Рэкс, — а кому хуже: бездомному человеку или бездомной собаке?.

— Ничего себе вопрос! Ну, давай вместе думать… Когда у человека нет крыши над головой, что он говорит? «Собачья жизнь!» Так? А когда у собаки нет конуры, разве она скажет: «Человечья жизнь!»?

— Ни за что на свете! Какая же это человечья жизнь?!

— То-то и оно. Значит, бездомной собаке хуже. Хотя… Иногда бездомному человеку бывает хуже, чем бездомной собаке. Я знал такого человека: Он бросился с моста. Потому что жить стало совсем невмоготу. Вот такие сухари… Когда собаке очень плохо жить, ну, дальше некуда, она же не бросится с моста? Так ведь?

— Так. Она даже не подумает об этом.

— А вот человек бросается. И может сам себя отравить… Понимаешь?

— Нет… У меня это даже в голове не укладывается. Травиться и бросаться с мостов… У нас, собак, это не принято. Нет, не понимаю.

— Ну и хорошо, что не понимаешь. Такое лучше не понимать.

VII. Старик с кошкой

Как-то у подъезда одного из серых, невзрачных домов увидели они старика. Сгорбившись, он сидел на табурете и держал на коленях кошку. Рядом лежали увязанные в узел пожитки.

Джимми прошел было мимо, но остановился.

— У вас какое-нибудь несчастье, сэр? — спросил он.

— Ты прав, мальчик. Беда, не знаю, что и делать. Хозяин выселил меня из моей каморки, потому что мне нечем платить за жилье.

Старик погладил кошку и горестно вздохнул.

— Не расстраивайтесь, сэр, — сказал Джимми. — Мы что-нибудь придумаем.

— Правда, не расстраивайтесь! — поддержал Рэкс. — Нет худа без добра, как говорила тетушка Бетти.

Старик посмотрел сначала на мальчишку, потом на щенка и покачал головой.

— Нет, уж видно, придется мне помирать на улице. Чем вы можете помочь мне? У вас, я гляжу, у самих-то жизнь несладкая… Был бы жив мои сын, он бы защитил своего старого отца. Эх, сынок, сынок… Уж лучше бы мне сгореть тогда заживо…

— А что случилось, дедушка? — участливо спросил Джимми.

— Об этом ты и сам, наверное, слышал. Хотя нет, тогда ты был слишком мал… Так вот, как-то раз полиция устроила облаву. Искали зачинщиков беспорядков. А беспорядками она называет все, что не по вкусу властям. Хватали всех, кто под руку подвернется. Зверски избивали. Несколько человек забаррикадировались в одном доме и отбивались, как могли. Среди них был и мой сын. Три дня держались. А на четвертый полиция сбросила с вертолета на этот дом зажигательную бомбу. Сгорели все. Были там и дети…

Старик низко опустил голову, прикрыв ладонью глаза.