Привет, Чума

— Надо что-то решать с наглым игнором наших запросов к Главному по поводу Торгового Дома "Азапи"… Дом требует с производителей алкоголя немалые деньги. Якобы за защиту их товара от посягательств со стороны контрабандистов и те вынуждены платить за эту, прости хосподя, "крышу" полновесной чеканной монетой. "Азапи" заявляет, что владельцы все равно не могут продать свой алкоголь на Фелисе, потому что контрабандисты провозят точно такой же… и чуть ли не бесплатно на рынок выкидывают. Типа такими темпами скоро официальная торговля качественным алкоголем загнется. Причем "Азапи" предоставляет производителям липовые отчеты о проведении мифических разгромов караванов контрабандного пойла. Не далее, как вчера сам читал такой "победоносный" отчет. А на самом деле оказалось, что они разгромили следующий по святым местам караван мирных паломников-аскетов, последователей святого Файтклаба из Дозора. Причем после разгрома не было обнаружено ни капли спиртного. На письменную жалобу паломников Торговый Дом наложил свою "фирменную печать" — здоровенный болт молчания…

— Обдумаем этот вопрос вечером, когда соберутся все причастные. Кстати, о контрабандистах… Как там Асах поживает? Руководить такой большой организацией в его возрасте довольно таки непросто, как думаешь? — гризли встал, и не торопясь прошелся по кабинету.

Рас какое-то время внимательно смотрел на "начальника" немигающим взглядом, а затем произнес:

— Меня больше не возраст его волнует, а его психическое состояние. Все-таки столетиями скрывать от всех своих родственников и друзей, что ты офицер Синдиката и работаешь под прикрытием…

Глава 8

В которой объясняются причины, по которым не стоит злить опоссумов и девушек.

Проснулась Чума оттого, что к ней в окно бесцеремонно лезло наглое и злобное утро. А еще от дивного запаха кофе. Не того суррогата из пыли, застенчиво называемого маркетологами растворимым, а настоящего, крупного помола, сваренного в медной джезве. В предвкушении праздника вкуса, она медленно открыла глаза и увидела Макжи, сидящего столбиком возле столика и смачно попивающего этот самый кофе. Пошарив взглядом по столику, второй кружки Чума на нем не обнаружила. Как, впрочем, и кофейника. Бодренько вскочив с кровати, она ломанулась к опоссуму, обошла вокруг него два раза, попутно заглянув под столик три раза, и посмотрев во все углы комнаты, соответственно четыре раза… но ни кофейник, ни чашка почему-то появляться не спешили.

"Да что ж за блядство такое…" — только одна мысль сверлила ее мозг.

"Чего ты суетишься? Не делал я для тебя кофе," — раздалось у нее в голове.

"Зараза ты вреднючая. Почему не делаешь девушке приятное с утра?"

"А с какой стати? Я твой хахаль что ли? Я почтенный маг, мэтр телепатии, а не кофеварка, и уж тем более не официант."

"Тебе жалко для меня кофе?"

"Мне не жалко кофе, мне жалко себя. Ты в прошлой жизни умерла от инсульта, так откуда мне знать не загнешься ли ты, уже в этой жизни, от кружки крепкого кофе? А в итоге виноват останусь я. А мне уже трудновато будет в мои-то годы бегать по всем мирам от мстителей, имеющих пятнистые, полосатые, и особенно черные шкуры."

"А откуда ты знаешь, от чего я умерла? Я и сама не знаю от чего ласты склеила — просто моргнула, а открыла глаза уже на Фелисе."

"Покопалась бы в своем мозгу поглубже может и нашла бы множество ответов на свои вопросы… где-нибудь на донышке… совсем неглубоком, кстати."

"Тебе легко так говорить… вернее, думать. Ты все-таки мозголомом числишься, а я вот ни хрена не телепат ни разу."

"Аууу, душа моя, телепатия тут совершенно ни при чем. Ты же не в моем океане мыслей тонуть должна, а в своей чайной ложечке поплескаться. Хотя ты и в ней захлебнуться умудришься."