Прививка совести

Путь нам открыт, пара секций моего призрачного забора сняты и лежат на земле. Готовились к броску… Господи, да сколько же их здесь? За деревьями, вдоль ручья, на соседнем участке, на склоне оврага, тут и там, в безжалостно вытоптанных лопухах, мелькают автоматы, чёрно-серая униформа и рубчатые подошвы множества лежащих без дыхания людей. Колёса толчками перекатываются через трупы… Шелестит бурьян, хрустят сучки, щёлкают по лицу ветки… Уф-ф-ф-ф! Пошли нормальные, девственные заросли камыша. Куда мы мчимся, если ничего не видно? Владимир крутит баранку. Вправо, влево, вверх… Ещё круче вверх, ещё…

— Держитесь крепко!

Агрегат прёт по склону с упорством скалолаза, без звуков… Смыкаются над головой кусты. Стоп! Шу-у-у-х! Щёлк! Корпус резко проседает до земли. Ветровое стекло ложится на подобие капота…

— Всем сесть на пол! Откинуть спинки кресел! Молчать и не шевелиться! — на часах — половина восьмого. Солнце садится. Последние лучи пробились через листву. Играют зайчиками.

Дра-ра-ра-ра… Вертолёт проносится рядом, настолько, что воздухом рвёт с кустов ветки… Вз-р-ш-ш! Бух! Бух! Глухие разрывы со стороны моей многострадальной дачи не оставляют сомнений — игра пошла всерьёз. Газовая атака… Смотрю на часы. Всего четыре минуты прошло? Вовремя смылись. Ветерок едва шевелит листья… Дра-ра-ра-ра… Ещё один вертолёт? Или тот же самый? Высовываться почему-то не хочу. Пропади оно всё пропадом!

— С пола не подниматься! Держаться крепко! Поехали…

Ползём на самом брюхе через густые заросли. Благо, дорожный просвет выбран почти до нуля. Виктор бормочет рядом.

— А я ещё думал, зачем им для винта нужна специальная ниша? Ну, они и ездят!

Новая остановка…

— Привал!

Вездеход, лежащий днищем на земле и накрытый защитным тентом, меньше всего похож на транспортное средство. Невысокий холмик, каких рядом с заброшенной грунтовкой, посреди заросшей травой стихийной свалки, множество. Обвалившийся склон песчаного карьера, куда эта дорога раньше вела, словно нависает над заболоченной низиной.

— Вы посидите, отдохните, мы тут немного понаблюдаем, — а что мне остаётся делать?

Солнце село. На постепенно темнеющем небе одна за другой зажигаются, в просветах, облаков яркие июльские звёзды. Свиристят в бурьянах какие-то птички, жужжат и попискивают насекомые. Дра-ра-ра… Очередной вертолёт, бестолковым зигзагом проносится над посадками. Наверное, с этим связаны некоторые ассоциации, так как Владимир уже тихонько напевает:

— «…Крутится-вертится шар голубой, наш бомбовоз отправляется в бой…», — руки у него заняты. Без видимого напряжения держит на весу Вику, высунувшую из кустов голову и что-то попеременно мудрящую с секстантом и навигационным расчётчиком. Дра-ра-ра-ра… Этот геликоптер явно понесло совсем не туда… Пение становится громче и язвительнее.

— «…Штурман упал средь бутылок пустых, мы затерялися в тучах густых…». Готово!

— Отпускай… Порядок… Нам туда! — среди непроглядных зарослей колючей зелени фраза звучит самонадеянно. Не могу удержаться и выдаю:

— «Чукча, не выпендривайся, пальцем покажи!»…

— Ой! Анекдоты первопопаданцев!

Две пары глаз смотрят на меня с детским восторгом. Сразу ощущаю себя дедом Морозом на новогоднем утреннике. Вика пихает парня в бок.

— Володя, ну спроси, мне неудобно…

— Что такое?

— Да так, ерунда. Консультация нужна. Нам заказ на дешёвые папиросы без фильтра сделали, из Соловецкой авиашколы. Сказали — надо для одной старой доброй шутки. Объясните, если знаете…

С удовольствием пересказываю им бородатый анекдот, как с похмелья боящийся высоты пилот, вёл стратегический бомбардировщик на бреющем, держа курс по пачке «Беломора»…

— А что тебе говорила?! Наши везде наши! Навигация имеет много гитик… Видел, каково не нашим людям, без привычного GPS летать? — торжествующий жест в зенит.

Дра-ра-ра… Вот оно, в чём дело! Постановщики помех, вместе с наземной связью, забили вертолётчикам сигналы глобальной системы ориентирования. Хе… Курится вдалеке облако дыма. Взлетают сигнальные ракеты. Кружатся вертолёты. Неужели вояки всё ещё собираются брать мою фазенду штурмом?

— Чего ждём? — Владимир, из кустов на краю, очень грамотно, прячась за ветками, смотрит в сторону реки через бинокль. Вика лежит рядом, водит в том же направлении своей чудной конструкцией. Слышится приглушённый разговор…

— Они там! Причём, не счесть…

— Пока не вижу…

— Надо подождать!

— Ага, теперь вижу. Не отсвечивай! — это он Витьке. Любопытный сунулся к краю склона, — К машине, я тебе сказал! Витька послушно плюхается в крапиву и ползёт назад.

Вовремя! Из зарослей камыша, цепочкой, один за другим, выходят грязные солдаты в плохо сидящей военной форме, решительно и неумело водят из стороны в сторону автоматами. Много же их… Прочёсывание местности таки началось… Утопая в грязи, путаясь в стеблях зелени, переходят с шага на бег… скользят по склону, пытаясь держать линию. Вика продолжает водить своей антенной из стороны в сторону…