Про сбычу мечт. Сборник рассказов

— Это когда ж я у хоббитов репу покупал? — удивился Гендальф.

— Да пора бы уже и начать, — продолжал дерзить мальчишка.

— Мне не нужна репа! — торжественно провозгласил Гендальф. — Меня ждут чудесные приключения, сражения и победы! Совсем как в твоей книге. Не хочешь ли ты пойти со мной, о юный хоббит?

Мальчишка почесал за ухом второй ногой.

— А зачем мне нужны твои приключения?

— Ты победишь злых врагов и увидишь мир!

— Но у меня нет врагов, — сказал мальчишка. — А чтобы увидеть мир, я могу залезть на холм.

— Нет, нет! — распалялся Гендальф. — Далёкие земли не увидишь с холма! Там, далеко — белый город Асгилиат, и великий Гондор! И огромные орлы Манве всё ещё летают…

— Да ну, — перебил мальчишка. — Орёл всего лишь большая курица. А врагов лучше не заводить совсем. Не стоит твоё путешествие той кучи тумаков, что они мне надают, а города я видел по интернету.

— Где видел? — поразился старый маг.

— По интернету. Нам тут и кино привозят, и интернет провели.

Мальчишка встал, закрыл книгу, и Гендальф увидел ее название «Windows для чайников».

— Что это, юный хоббит? — воскликнул он.

— О, вот это действительно прикольное путешествие, пошли научу? — предложил мальчишка и пригласил наставника в свою нору.

Через пару часов Гендальф уже резался по сети во «Властелина колец».

А меч? Меч он потом прикопал где-то в Хоббитании, когда на третьи сутки его кое-как вытянули из виртуального Мордора, обернув голову полотенцем. Азартным был старый маг.

Что, меч? Может, и пригодится кому. Ведь ходят слухи, что рано или поздно эльфы вернутся, с интернетом наладится. В смысле разладится. Ну… или наоборот.

А сказки сейчас писать не время. Время творить самоучители по работе с компьютером. Вокруг ещё так много неохваченных пенсионеров. Пора открыть им тайны Вселенной, научить их резаться в doom или хотя бы «косынку» раскладывать.

Меч? Ну я же сказал! Ну чего ты привязался?! Думаешь, пока Гендальф сидит в интернете, придут орки и всех перережут, если меч не отнести в Мордор?

Ну, перережут, подумаешь. Кому сейчас нужны хоббиты, гендальфы, когда есть интернет?

Грибник с гарниром

Погода была хорошая, пасмурная. Солнце находилось на юге, как и положено в полдень на широте Западной Сибири. Количество облаков на небе подсчету пока не поддавалось.

Ленточный бор был засорен вблизи человеческих поселений кустарником и лиственными деревьями. Тропинка шириной пятьдесят три с половиной сантиметра в самой широкой части и двадцать два — в узкой тянулась вдоль водного источника, загрязненного промышленными отходами и солями ртути.

По тропинке шел человек в китайском спортивном костюме с надписью «Addidas». В одной руке он держал раскладной нож неизвестного производителя, в другой — желтую полиэтиленовую ёмкость. Человек охотился на грибы.

Двое белых как раз следили за ним, прячась во вздыбленных корнях старой сосны. Импульс, прошивший нити грибницы, сигнализировал, что третий белый уже лежит в пластиковом мешке с перерезанным горлом.

«Чистые какие в этих местах белые, — думал грибник. — И пусто как…»

«Пол мужской, 173 сантиметра, 69 килограмм живого веса», — думали грибы.

«Картошечки нажарю», — мечтал грибник.

«69 килограммов органики позволит вырастить дополнительно 156 килограммов молодой грибницы», — мечтали грибы.

У грибов было численное превосходство.

Тепло её ладоней

Она жила в домике у самого леса. Никто не помнил, когда она здесь поселилась. Говорили, что от начала времён.

На жизнь зарабатывала зельями и отварами. Ходила в лес собирать травы.

— Почему ты всегда одна, женщина? — спрашивали соседи.

— Я жду мужа, — отвечала она.

Время шло, а она — не менялась. Люди ветшали и уходили в неведомое. Рядом, как грибы после дождя, нарождались новые. Дом её завалился, и она справила другой, снова — на самой окраине.

Но вот уже город оттеснил её лес, окружил её дом, и за травами ей приходилось ходить всё дальше, а возвращаться — всё позже.

— Идём же со мной? — звал какой-нибудь ловелас, заметив её впотьмах с тяжёлой корзиной.

— Я жду мужа, — отвечала она.

Мир рос, люди менялись, но жизнь их была всё также коротка. И так же коротко было зло, что они делали.

Вот только людей становилось больше, и зла становилось больше. Каждый день. На каплю росы, на крохотное семечко амаранта.

Нашлись те, кто перестал удивляться её молодости и начал завидовать. И кто-то заметил, как поздно возвращается она по ночам из леса. А другой проследил, что до городских ворот её провожает то волк, то тур, а то — стая птиц летит следом.

И люди пошли к правителю города и рассказали ему об этом. Мол, ходит одна с волком, что, как пёс, тычется в её руки. Травы лесные рвёт. Зерна ржавые собирает у края поля, трёт их да даёт от сердечной тоски бабам. Ведьма.

И пришли за ней стражники и судьи. И спросили:

— Скажи, женщина, Сатана ли был с тобою в обличии волка?

— Это был муж мой, Йоган, — отвечала она.

— Вельзевула ли принимала ты в обличии тура?

— Только мужа я жду.

— Бесовские ли птицы летели за тобою во тьме?

— Кто полетит за мной, кроме мужа? — удивлялась она.

И головой качала на другие вопросы.