Продолжение следует

— Мама, я так рада за Иуну. Наконец-то!

— Вот именно. Наконец-то. Так что на свадьбе поговорим всласть, Иолла!

— Погоди, мама. Дед, ну ты же со мной хотел поговорить? Мама, переключи канал на ту комнату…

Опять секреты… Чего на этот-то раз?

«Ну какой ты… Нет у меня от тебя секретов, нет и в принципе быть не может. Удовлетворён? Но вот у деда — могут быть у него секреты? Может он поговорить с внучкой без твоего участия?»

«Да ладно, ладно. Хоть целуйтесь, я разрешаю»

Снова смех.

— Рома, ты не желаешь обсудить кое-какие вещи? — Уэф смотрит невозмутимо, но я улавливаю сложную гамму его эмоций: волнение, недоумение, надежду на чудо и где-то на самой грани ощущения — страх. Страх у папы Уэфа? Немыслимо…

— Папа Уэф, для меня ты всегда был большим авторитетом. Главным, если уж на то пошло. Но давай обсудим всё при личной встрече. Правда, так будет лучше. И деньги тратить на телефон не надо. И я, возможно, дозрею-таки.

Он думает пару секунд.

— Да, ты прав. Ну что ж, при встрече так при встрече. Но пока Иолла с Петром Иванычем беседуют, я не могу оборвать разговор.

Он вдруг чуть наклоняется ко мне.

— Хочешь, я покажу тебе Москву?

* * *

Снег. Сколько снега, надо же. Я уже начал забывать, что такое снег.

Я будто сижу в транспортном коконе, неслышно и неощутимо плывущем над московскими улицами, прямо над головами прохожих. Всё-таки человеческая память странно устроена. Перейдя в новое качество — сменив место жительства, к примеру, переехав в другой город — человек ещё какое-то время всей душой остаётся на прежнем месте. Но время идёт, и новые впечатления вытесняют старые воспоминания, они бледнеют, редеют… И внезапно настаёт момент, когда прошлое теряет свою реальность, становится вроде бы ненастоящим, призрачным. Но стоит приехать в тот прежний город, один раз пройтись по его улицам, и в голове происходит некое переключение, прошлое оживает, и ненастоящей, выдуманной кажется уже новая жизнь…

Я скольжу над головами прохожих. Столб, опутанный проводами, проходит прямо через меня, словно съеденный посредине тем невидимым прозрачным пузырём, в котором я сижу по-турецки. Я даже оглядываюсь, невольно ожидая, что позади услышу треск и грохот падающего столба. Нет, столб в порядке.

Ага, уже и ёлки тащат. Скоро, скоро Новый год. Я вглядываюсь в оживлённые, смеющиеся лица своих соотечественников. И вовсе они не страшные, люди. Вот только у мужчин на лицах растёт волосяной покров — нелепость какая!.. И вообще, у людей мех растёт в самых неожиданных местах…

Я будто на стену налетел. Вот. Вот оно. Я уже не человек. Не физически — духовно…

«Человек, Рома» — возникает в моей голове бесплотный шелестящий голос. — «Ты всё ещё очень человек. Слишком человек, я бы сказал. И одновременно ты уже ангел. Только пока ещё чуть-чуть»

«А буду стопроцентным? Ну когда-нибудь?»

«Не знаю, Рома. Слушай, тебе это надо?»

Я растерян. А как же…

«Моя дочь полюбила тебя таким, какой ты есть. Ты не такой уж плохой» — бесплотный, шелестящий смех. — «Но, конечно, некоторая доработка требуется. Что тебе ещё показать?»

«Моих друзей. С которыми…»

«Я понял»

«Это возможно?»

«Попробую»

Изображение меняется рывком. Полутёмный холл, в углу грудой свалены беспятые меховые тапочки-шлёпанцы, на случай массового явления гостей — Михалыч всегда обувает всех приходящих в эти свои тапочки…

Невидимый «видеопузырь» вплывает в комнату, откуда слышится смех и возня. Так и есть — Михалыч возится с внучкой. Девочка лет шести, в домашнем сарафане, отбивается от деда, хохочет и взвизгивает от щекотки. Сын со снохой в гостях, понятно…

Малышка вдруг перестаёт взвизгивать, обрывает смех.

— Ой, деда, смотри. Деда, что это?

Михалыч тоже приглядывается ко мне. Я знаю, что невидим и неощутим, в чём дело?

Михалыч протягивает руку, она исчезает по локоть, войдя в мой «видеопузырь». Для меня исчезает, естественно.

— Ничего нет, Дашутка, чего ты?

— Есть, деда, есть! Я боюсь!

Изображение гаснет, я вишу в чёрной пустоте.

«Минутку, Рома, что-то тут с настройкой. Однако, какая глазастая девчушка попалась»

Изображение вновь вспыхивает. Другая комната. Мягко светит торшер. Эдик Полуянов сидит в своём любимом махровом «тренировочном» костюме — редкая вещь, чистый хлопок! — задумчиво решает кроссворд. Жена возится на кухне, гремит посудой.

Я разглядываю своего бывшего друга, находясь в другом мире, за сотни светолет. Да, бывшего друга, не будем гнать пену, как говаривал Коля-Хруст. Ведь друзья — это те, кто делит с тобой твою жизнь. А я ушёл из той жизни, добровольно и сознательно. Вечная вам память!

«Это тебе вечная память, Рома» — бесплотный голос в голове.

Эдик внезапно роняет карандаш. Отваливает челюсть. Ещё миг, и я снова в чёрной пустоте.

«Нет, надо сказать Кио. Определённо барахлит настройка»

«Это он что, меня увидел?»

«Ну не то чтобы тебя. Лёгкое марево посреди комнаты. Хватит?»

«Погоди, папа Уэф. Ещё…»

«Ясно»