Проект: Полиморф. Созданный монстр. Том 1

Ашир полагал всякое. Что его корабль может влететь в аномалию, что его флаер могут сбить в полете, что круизер потерпит крушение или на улице на него нападут с оружием. Но он бы никогда не подумал, что в этом гребанном мире с развитой космическо-технологической индустрией ему придется драпать от астральных тварей, защищающих вот Это!

Исток.

Даже не источник. Разница между тем и другим, как между телегой и гипердвигателем. Нашелся же. И все чужое.

Неужели никак не договориться?

Пока не хотелось об этом думать. Ашир чувствовал себя выжатым в ноль. Еще и баржа эта потерянная. Чтоб им всем деньги поперек жопы встряли. Платишь – воруют. Не платишь – не делают. Платишь много – протрахивают и портят. Платишь мало – забивают болт и требуют. И так уже половину заготовок на рудниках просрано. Разворовали, пропили, персонал перебили и перепродали, а что было не прикручено – то растащили. И куда! На сраные корабли и свой сучий пивзавод.

Ублюдки.

На кой хер его отлучили так надолго. Давно уже построил бы свой собственный флот с полиморфами и монстрами.

Выбесившись на пустом месте снова, Ашир вырубил надоедливо шипящую воду и рывком поднялся с седушки. Хотелось кого-нибудь убить. Лучше Канцлера, но эту суку убивать бесполезно – займет новое тело. Можно убить наемников, но толку это не принесет. Можно даже попытаться принести их всех в жертву, а на их место нанять новых.

А что, план на первый взгляд показался даже интересным.

Немного взбодрившись, Ашир потянулся за полотенцем, насухо не спеша вытерся и замотал мокрую голову. Потом накинул на плечи пушистый халат и направился в свою комфортную спальню.

Нора как нора. Широкое лежбище в углу с мягкими подушками и одеялом, глухие стены, исписанные по углам защитными глифами. Задекорированный в стене шкаф с одеждой, тумба с открывающейся панелью монитора и немного драпировки, чтоб все не выглядело в край уныло.

Ашир уже вытирал голову полотенцем и примерялся к заветному дальнему углу, как его коммуникатор пиликнул входящим сообщением.

Неужто баржу нашли? Но почему не звонок?

Мужчина подошел к тумбочке и одним пальцем поднял монитор. Тот активировался, высветил картинку привычного рабочего стола, а в углу экрана навязчиво мелькал огонек полученного письма.

Ашир в непонятках открыл входящие сообщения, откуда ему радостно высветилась заглавная надпись:

«Привет, красавчик!»

Мужчина тряхнул головой и подумал, что ему померещилось. Вчитался еще раз.

«Привет, красавчик!»

У кого-то совсем глаза отсохли? Или его в рожу не видели?

«Я нашел эту твою анкету на сайте знакомств».

Какого хера…

Ашир скривился, глядя на несуразное письмо, затем вчитался в адрес отправителя.

Рука сама потянулась нажать ссылку. Письмо тут же переадресовало его на настоящий сайт знакомств, откуда на Ашира с фотографии уставился миловидный рокконианский пацан лет двадцати. С аккуратно причесанными волосами до плеч, круглым симпатичным лицом, ямочками на щеках и светло коричневыми, почти медовыми глазами.

Что за…

Но у него самого никогда не было анкеты. Тем более на сайте знакомств!

Однако к письму услужливо прилагалась гиперссылка на ту самую анкету. Ашир недоумевая потянулся к ней, промазал курсором, потом плюнул, сел нормально на кровать за монитор и открыл заветное окно.

Первым делом президент компании увидел себя. Вернее почти что себя, очень похожего, но измененного для предотвращения казусов у него, как у главы компании. Хмурая рожа, острые скулы, серые выцветшие волосы и такие же невзрачные глаза. Даже имя было другое. Не местное.

«Аэс Сааш».

Ниже краткая псевдо-биография, средний возраст, артанское образование, работа электриком среднего звена, предпочтения. Стандартная короткая анкета без надежды на отклик.

Но только Ашир вовсе не думал, с каких пор в Интерсети образовалась эта дурацкая страница. Он смотрел на имя. Молча, не мигая, по-идиотски зависнув. Потому что его родное имя в Федерации не знал никто.

Почти никто.

Кроме старшего брата.

Но от того не было вестей с момента возвращения Ашира в эту звездную систему!

Мужчина еще раз вернул на экран фотографию парня и всмотрелся внимательнее. Нет, это не его прошлое лицо. Не те манеры и не та улыбка. Но может все-таки…

Ашир вчитался в имя. Обычно имя.

«Кири Сарран».

Типичная рокконианская фамилия.

Вдруг все же это он?

Ашир вернулся к недочитанному письму, сдерживая порыв еще не своевременного счастья.

«Давай встретимся у меня на яхте. Обещаю порадовать и сделать приятно!»

Ниже назначенное время и место встречи на рокконианской космической базе частного сектора.

И больше никаких намеков.

Ашир перечитал все письмо повторно еще раз. Поморщился от слащавости любвеобильных формулировок. И от кого! От сладенького пацанчика рокконианской золотой молодежи.