Профессия

         На следующий день еще уточняем детали, встречаемся с Ириной и все согласовываем. Она уже успела пообщаться со всеми знакомыми Сотника и даже с его родителями по телефону. Я же успел обойти все бутики в районе «Кара-Кума» и опросить их владельцев на предмет наличия видеокамер. Некоторые мне даже отдали записи. Потому что с таким вежливым и обаятельным детективом лучше не ссориться.

         Весь день проходит в этой маете – мы просматриваем записи вместе с Ириной, сверяем время и куски трассы, которые попали в зону видеонаблюдения. Ищем черную «мазду» или не «мазду». Сами не знаем, что ищем.

– Похоже, вот эта, – я останавливаю запись и смотрю в остановленный кадр.

         Опять сверяем разные версии. Похоже, что эта. В темноте не особо видно, но стекла авто еще опущены, в другой версии – уже подняты. Из-за скорости все расплывчато.

– «Шкода» это старая, – я увеличиваю номера в кадре. – Попробуем ее отыскать.

– Это зацепка, – кивает Ирина. – Но киллеры – всего лишь киллеры. Они могут быть ничьи – наемники.

– Наемники не бывают ничьими. Посмотрим. А кто у нас сможет пробить эти данные?

– Это к Игорю. 

– Нужно распоряжение Босса?

– Нет, можешь сам его озадачить.

         Я еду в офис и озадачиваю Игоря. Игорь  – парень лет тридцати, мастер электронных картотек и библиотек. Обещает все выяснить «быстренько».

– Игорь, я тут новичок немного. «Быстренько» – это как быстренько? Насколько?

         Парниша отводит взгляд от компа.

– Ну, я тут не в носу ковыряюсь и не порнуху качаю!

– Нет, не вопрос. Просто непонятно, когда будет результат. А на счет порнухи – я тоже не против.

         Он смеется.

– Илья тебя зовут? Это ты Риту того?

– Я – Риту? Не помню...

– Опасный ты черт, Илья. Завтра инфа будет – утром. Нужно с людьми связаться, ментовские архивы дернуть – разумеешь?

         Похоже, что какие-то нехорошие легенду ходят обо мне в офисе детективного агентства «Спартак». Я молча гляжу на Игоря – смысл спрашивать?

         Сажусь на стул и думаю.

– Ты чего? – оглядывается Игорь. – Перезагрузка?

– Да, процесс проходит нормально.

         Думаю, не заняться ли мне выяснением номера квартиры Ларисы, если уж сегодня везет с поиском.

– Значит, до завтра? – прощаюсь с Игорем.

– Давай!

Дом выглядит очень тихим. Это старое девятиэтажное здание, обычной планировки. Дверь на кодовом замке. Я вхожу вслед за мальчиком с собачкой. Такса поворачивает ко мне лисью морду и нюхает мои туфли. 

         Внизу дежурит консьержка. Бабулька под восемьдесят. Проще было бы пообщаться с таксой.

– Здравствуйте, бабушка! Я издалека приехал. Мне этот адрес дали, а квартиру я не знаю. Не подскажете, где Лариса живет?

– Какая Лариса? – следует закономерный вопрос.

– Она тут квартиру снимает, вместе с девчонками. Их там много. С хозяйкой живут.

– Да у нас и не сдает никто.

         Я теряюсь. Бабка может путать. Но и Лариса запросто могла врать.

– Лариса... высокая, темные волосы. Короткая стрижка, до плеч. Не знаете?

         А вдруг она не Лариса вовсе?

– Да по имени не знаю я их.

– Кого их?

– Да девчонок этих.

– А в какой квартире?

– Так это у Матвеевны, наверно. Или у молодой из тридцать четвертой.

– А Матвеевна в какой?

– На шестом этаже, сразу справа, не помню, какая у нее. А Лариса, которая молдаванка?

– Молдаванка?

– Темная такая, худая?

– Наверно.

         И я представляю, как бабка сейчас спросит: «Это к которой офицер ходит?»

– А ты тоже молдаван что ли? – спрашивает она вместо этого. – Что-то туго соображаешь.

– Да-да, я жених ее, бабушка. А мне сказали, что она тут мне изменяет. Вот я и приехал. Только вы ей не говорите ничего. Я сам потом... сюрприз ей сделаю.

         Бабулька, наконец, проявляет живую заинтересованность.

– Да с кем же она тебе изменяет? Никогда я ее ни с кем не видела. Никто к ней не ходит. Правда, куда и ходить-то, там повернуться негде. А сама – на работу – с работы. Скромная такая девочка, здоровается всегда.

– Вы не говорите ей, что я был, бабушка, – прошу я снова.

         От проведенного расследования становится как-то зябко. Молдаван еще не хватало. И выяснять вот так – за спиной – о человеке, который тебе небезразличен – это не то же самое, что о постороннем. Я был готов к тому, что у нее есть крутой парень на джипе. А у нее никого нет. Так вот.

         Между тем в городе теплеет. Даже вечера пахнут весной. Кажется, что весенняя страсть уже притаилась где-то поблизости и дышит на город. И от этого предчувствия страсти у меня, как у школьника, перехватывает дыхание.

         И вдруг звонит Леди Х. Как всегда, энергична и лаконична.

– Приедешь?

– Приеду, – отвечаю без колебаний.

         И еду. Я и Леди Х – одно и то же. Нам не нужны никакие пустые фразы, чтобы скрывать то, что явно, и облагораживать то, что неблагородно.

         Она открывает мне дверь и  проводит в квартиру.

– У меня неожиданно пустой вечер, – говорит, словно извиняясь.

– Я очень рад. У меня тоже пустой.

         Можно спросить о деле Гавриша, но это дело мне абсолютно неинтересно.

– Чай будешь? – она идет на кухню.

– Нет. Но коньяка бы бахнул.

Она находит мне коньяк.

– Ты странный человек, Илья. Тебе говорили?

– А тебе?

         Я пью коньяк и уже различаю под черной блузкой контуры ее белья. Ее спортивное тело становится ближе.

– Ты, правда, фехтованием занималась?