Прощание с Литинститутом

Не знаю, в самом ли деле заняты все наши работники, просто они могут более решительно отказаться и на ходу придумывают совершенно убийственные аргументы, мешающие отдать службе часть своего законного отдыха. С ними шеф всегда говорит в первую очередь – может кто-то и поведётся на дополнительный заработок. Меня он придерживает про запас, как тяжёлую артиллерию. В безвыходных ситуациях, как факир из рукава, он всегда выпускает меня с моей красной, изрядно потрёпанной «мицубиси». Коллеги посмеиваются над моей безотказностью и за глаза дразнят тормозом, но… воз и поныне там. Ну, никак не могу устоять против его напора!

– Беседер, мотек? – Шеф напоследок хохочет и выключает связь. Теперь он спокойно отправится отдыхать, а завтра утром позвонит мне, чтобы узнать, как прошло дежурство. Беспокоиться ему, естественно, нечего, потому что каким бы разгильдяем я ни был, проколов с моей стороны не будет. Он в этом уже не раз убеждался.

«Мотек» на иврите «сладкий». Не надо думать ничего плохого, потому что в русскоязычной среде за такое обращение можно схлопотать и по бакенбардам. Здесь же это слово никакого двусмысленного оттенка не несёт, какого бы вкуса ты ни был. Это как признак наивысшего расположения к тебе. «Мотеком» тебя назовут, когда от тебя что-то надо, и это отсекает, по логике аборигенов, все пути к отступлению. Разве ты, сладенький, откажешься, если тебя так красиво уговаривают зарыться в шахту или нырнуть в дерьмо по уши?

Настроение портится окончательно. Опять сегодня ночью не высплюсь и завтра весь день буду в состоянии лёгкого слабоумия. При нашей изматывающей жаре, когда и без того клонит в сон, это совсем труба. Но ничего, мне не впервой, вытерплю.

Как всегда, в такие минуты вспоминаю розовое детство. Часов в девять-десять вечера, как бы я ни упирался, родители меня отправляли спать. Я одиноко лежал в тёмной комнате в своей кроватке и тоскливо всматривался в зашторенное окно, скупо освещаемое фарами проезжающих где-то далеко машин. И так мне хотелось к родителям, в освещённую комнату, где бормочет телевизор, и никто не спит… Эх, сейчас бы так! СПАТЬ – какое слово… прекрасное! Кто бы меня сегодня погнал в кровать и потребовал закрыть глаза! Несбыточные мечтания… Представляете, шеф звонит по переговорному устройству и требует, чтобы я лёг спать в девять часов вечера и как следует выспался к завтрашнему утру!..

Постепенно приближаюсь к городу. Холмы уже закончились, дорога стала шире и ухоженней, справа и слева мелькают корпуса промышленной зоны, вдали замаячили белые приземистые стены тюрьмы, окружённые башенками наблюдательных вышек. Тамошним сторожам наверняка легче, чем нашему брату – простому охраннику: окошки застеклены, внутри кондиционеры… Правда, объекты охраны разные – у них реальные преступники, которых уже посадили в клетку, а наши клиенты до поры до времени ещё ходят на свободе… Нет, нам всё равно лучше, даже не смотря на разбитые стёкла в наших будках и изнуряющую жару. Даже не знаю почему, но – лучше…

Интересно получается: я, как тот якут на олене, несусь на своей развалюхе по раскалённой израильской тундре и пою обо всём, что вижу по дороге. А попадается на глаза не так уж много. Я уже замечал не раз: если захочешь почувствовать в полной мере красоту чего-то, притормози, выйди из машины и внимательно вглядись. Тогда тебе откроется что-то необычное и новое. Даже сам удивишься, как это получается, ведь тысячу раз ты проходил мимо, проскакивал, пролетал, а этакая мелочь – зряшная и внешне неприметная, оказывается, таит в себе нечто такое, что способно вызвать в тебе неописуемый восторг и тёплую ностальгическую грусть…

Правда, тюрьма и её созерцание вряд ли вписываются в мои построения. Лучше о природе…

Ну, вот я и в городе. Быстро проскакиваю по улицам, всё ещё разгорячённый после быстрой загородной езды, и подкатываю к своему дому. Как всегда, дети у подъезда будут провожать меня взглядами, пристально разглядывая карабин за спиной. И не только они – пенсионеры, прогуливающиеся вдоль дома, румяные крепыши-кавказцы, проигрывающие в вечный, как мир, шеш-беш, или, по-нашему, «нарды», свои «инвалидные» пособия, юноши полуарабского типа, покуривающие в тени подъездов кальяны, – все они глядят мне вслед.

А я иду домой усталой и неторопливой походкой человека, честно исполнившего свою миссию на сегодня… Хотя нет, мне ещё предстоит охранять виллу «очень богатых и влиятельных людей». Чтоб им пусто было с их богатствами…

Но сейчас важней всего отдыхать, отдыхать, отдыхать, чтобы не так клонило в сон на завтрашнем солнце после предстоящей бессонной ночи. А там как-нибудь выкрутимся – как всегда…

6. ЦВИ-БОЛИВИЕЦ