Прости, берёза

Не пролетайте мимо, журавли

Печаль меня опять не покидает,Когда под утро, в сумрачной дали,Душа моя осенняя страдаетО том, как горько плачут журавли.Они летят, ломает ветер крылья.Над сотней светлых речек и долин,Покрытый плотно нашей русской пылью,Летит к теплу порвавший крылья клин.И тот вожак, что вырос на Мещёре,Не будет спать без поля и берёз.Наверно, всё же лучше жить за морем,Но это если ни души, ни слёз.Он вытрет кровь, залечит грязью раны,Поднимет клин неспящий на зареИ полетит в Россию через страны,Которые не принял в сентябре.Как хорошо, что есть у стаи воля

И место есть среди большой земли.Не забывайте и о русском поле,Не пролетайте мимо, журавли.2003

Волгоградка

Здесь рабочим пришлось несладко,То подъём тут идёт, то спуск,Извивается Волгоградка,То и дело меняет курс.Мимо поля бежит и леса,Разрезает десятки рек.Но не ради же интересаТак провёл её человек.Так хотелось приблизить к людям,Так хотелось вписать в ландшафт,Понимал он, как будет труденУтверждённый начальством шаг.Двухполоска, а надо б шире,

Столько трейлеров на пути,Ни единой машине в миреИх на трассе не обойти.Друг за дружкою вереницей,Хоть у каждой глаза горят,Но машины идут в столицу,Возвращаются в Волгоград.2004

Вагончик

В этом вагончике дух старшинства,Здесь дядя Ваня всему голова.Здесь, накидавшись асфальта, не пьют,Тут даже песен блатных не поют.Кем-то, наверное, заведено,Режутся черти дорог в домино.Руки по локоть и плечи – черны,Только глаза на лице и видны.…Вовка Козлов получает «козла».

Просто игра у него не пошла.Очень упрямая вещь домино.Многим дано, а ему не дано.Вовка уходит, набычась, сидит,В кучу щебёнки устало глядит.Вот доиграют сейчас мужики,И заиграют у них желваки.Чаем запьют бутерброды они,Каждый припомнит счастливые дни.Но зашумит за окном самосвал,Сразу в вагончике этом аврал.Вновь в рукавицы суют кулакиСамые близкие мне мужики.Тянут дорогу и водку не пьют,Вовке Козлову грустить не дают.Трудная вещь, говорят, домино,Лишь работягам доступно оно.2004

Бетонка

Какой бетон! Свинец раз в двадцать легче…Опять лопата валится из рук.– Куда дорогу тянете, далече?– Нет, недалече, к людям тянем, друг!Стоит мужик, смеётся, руки в брюки,Он без дороги может обойтись,И что ему дорожные науки,Которые придумывает жизнь.Ну, грязь так грязь… Эк невидаль в России!Её привыкли сызмальства месить.Постой, мужик, мы эту грязь осилим,Пора кончать в грязи по уши жить!Он в кирзачах шагает по щебёнке,И он ещё не прочь поговорить,И мы спешим по новенькой бетонкеТаким, как он, дорогу подарить.2004