Противоречия: Собрание стихотворений

VII. «Но, возвращаясь вновь, по поздним и пустынным…»

Но, возвращаясь вновь, по поздним и пустынным,Широким улицам в свой одинокий дом,Я предаюсь мечтам, как путь мой, ровным, длинным,Безбрежным, правильным… Я думаю о всем.Я создаю роман во вкусе Вальтер-СкоттаИль констатирую, что было в этом дне,Иль вспоминаю кисть то Мемлинга, то ДжоттоИ нахожу в них дух, родной и близкий мне.

Но чаще мысль моя уходит в глубь загадки:Зачем, когда наш мир прекрасен и велик,Мы так трусливы, злы, так мелочны и гадки,Зачем повсюду шум, повсюду тупость, крик?Чего они хотят? Урвать в свое мгновеньеАплодисмент, покой иль даже, даже чин!Какой фантом, мираж – исканье наслажденья!Иль их теории – причины всех причин…И часта я хочу внушить себе терпимость:

Всё то, что в мире есть – всё создано Творцом.И предо мной встает Всего Необходимость,Вся стройность Космоса, в котором мы живем.Творец… Творец… Творец… Но разве не насмешкаПред Целью Общею все цели нас, людей?Вся наша суета с сознанием – ты пешкаУж в предначертанном стремлении вещей?И часто мыслю я, что если бы задачуМне задал кто-нибудь – изобразить Творца –

Что б я нарисовал? Я не смеюсь, не плачу,Я понимаю всё под знаком – нет конца,Так вот я, умница, что я бы по дорогамПоставить мог взамен часовенек Христа?Я отвечаю – Бог рисуется мне БогомЖестоким и большим, как неба пустота.И если б я хотел молиться, быть послушным,Я б создал идола, обжорливым, тупым,Я сделал бы его огромным, равнодушным,

Ужасно-правильным, холодным и слепым.Я создал бы его в лучах надменной славы,Он был бы с волею, но был бы горд и мертв…Да, дикари, они, конечно, были правы:Не Кветцалкотль ли он, живущий кровью жертв?Я строил бы ему простые теокали,Квадраты тяжкие, где мы бы, не любя,Но деловитые, без гнева, без печали,Давали б идолу, как должное, себя.

VIII. «Да, это было так: глухой бульвар, окрайна…»