Противоречия: Собрание стихотворений

Есть у «свободы» бродяги,Вечные бури жиды…Полные хмурой отваги,Длинноволосы, седы,С юным огнем упований,С лозунгом на языке,В помнящем много собранийСтертом, глухом сюртуке,С заматерелою больюРыщут они по подполью.Их не разнежит природа,Женщина не обоймет;Речь их – «сознанье народа»,Вечно «народ» и «народ»…Вечно пуки прокламацийВ пазухе прячут своей,В черной толпе демонстрацийСлышен призыв их речей…В мысли их – время восстанья,Жизнь их – тюрьма и скитанья.Только заслышит, что где-тоГлухо оружьем звенят

И нищетою запетаПеснь роковых баррикад, –Юности друга с собою,Старый забрав чемодан,Едет к «последнему бою»Бывших боев ветеран,Строгий и чуждый сомненья,Едет на оклики пенья.В зареве страшных пожарищ,Чем в совещаньях, нужней,Он – неподкупный товарищ,Но не из крупных людей…Но он повсюду бывает:Встав над толпою на стул,Митингов он покрываетНеумолкающий гулИ «комитетом» амвонам,Власти грозит и законам.В конспиративной квартиреГод он, шутя, просидит;В Лондоне был он, в Сибири,Знает Париж и Мадрид.

Верит в слова он «работа»,И «справедливость», и «честь»…Всё же несчастное что-то,Детское что-то в нем есть,В облике, в мыслях и в слове,В вечном «Е pur si muove»…Мальчиком в крепость и ссылкуСуд его приговорил.В кудрях припрятал он пилку,Прутья окна подпилил…Раненым спасся удачноНекогда он с баррикад,Двух провокаторов мрачноОн пристрелил, говорят…Бывшие в мае в КоммунеПомнят его на трибуне…Вечно без денег бедняга,Шутит еще над собой…Вот он, свободы бродяга,Вот он, бродяга, какой!Там его лягут останки,Где он мальчишкой стоял!

Знал Гарибальди он, Бланки,Народовольцев он знал…Пал ему жребий жестокий:Он еще жив… одинокий…Смертны друзья; кто моложе,Тот к старику не пойдет…Любит он песнь молодежиСлушать, но сам не поет.Медленно пунш свой пригубит,Вспомнит былые года…«За революцию» любитВыпить бедняк иногда.И вспоминает, согбенный,Он о какой-то казненной…И вспоминает пожатьяГде-то в мансардах глухих,Где заговорщики-братьяЗалпом пистолей своихСворы жандармов встречали,Зорко беря на прицел…Многие там умирали,Как еще он уцелел,

Как не подрезали годыВеру бродяги «свободы»?Где, одинок, умирая,Ласки захочешь и ты,Всё еще перебираяСтарой брошюры листы?Кто к твоей честной седине,Кто к твоей дряхлой щекеСклонит главу на чужбинеГде-нибудь на чердаке?Кто же подаст тебе воду,Кружку воды «за свободу»?Ты от родных затерялся,Имя свое потерял,Хоть и за всех ты сражался,Кто ты был… кто тебя знал?Твердым ты был в непогоды,К детям был ласков всегда…Гибнет бродяга «свободы»,Шапку долой, господа,Пред чудаком безответнымНа чердаке неприметном…