Противоречия: Собрание стихотворений

Это Смерть нас живит и, увы, утешает,Как надежда, конец драгоценный пути,Дорогой эликсир, что бодрит, опьяняет,Дарит силы до вечера снова идти…Это светоч, мерцающий в мраке неверно,В непогоду зимой указующий путь,Знаменитая, жданная нами таверна,Где мы можем поесть и уснуть.Это Ангел – с его магнетических пальцевНиспадают экстазные сны на скитальцев;Для нагих и для нищих он стелет постель…Пенсион бедняка, первородина, цель,

И мистичный чердак, и немой, и прелестный…Это портик, открытый в простор неизвестный.

СМЕРТЬ АРТИСТОВ

Сколько раз мне лобзать, бубенцами звеня,Низколобую Карикатуру?О, колчан, сколько стрел пропадет у меня,Прежде чем я постигну Натуру?Разве мы созерцали величье Творца?Продаваясь для славы и хлеба,Мы разрушили мир, этот мир до конца,Но мы адски хотели бы неба!Есть святыни не знавшие взоры.

Есть идущие мрачно скульпторы,Молотя тебя в лоб, как кузнец,К Капитолию тьмы и молчанья.Вера этих — цветы их сознаньяРаспуститься заставит Конец.

ГОЛОС

Да, колыбель моя была в библиотеке;Пыль, Вавилон томов, пергамент, тишина,Романы, словари, латыняне и греки…Я, как in folio, возвышен был тогда.Два голоса со мной о жизни говорили.Один, коварен, тверд, сказал мне: «Мир – пирог.

Развей свой аппетит. Ценой своих усилийПознаешь сладость ты всего, что создал Бог».Другой же закричал: «Плыви в бездонных сказкахНад тем, что мыслимо, над тем, что мерит метр».Ах, этот голос пел, баюкал в странных ласках,Пугал и волновал, как с набережной ветр,Как кличущий фантом, пришедший ниоткуда.Я отвечал: «Иду!» И это я тогдаВдруг ощутил ту боль и ту судьбу, что всюдуНошу теперь с собой, ношу всегда, всегда…Я вижу новые созвездья из алмазовВ чернейшей бездне снов, за внешностью вещей;

Раб ясновиденья и мученик экстазов,Я волоку с собой неистребимых змей.И это с той поры я, как пророк, блуждаю;В пустынях и морях я, как пророк, один.Я в трауре смеюсь, я в праздники рыдаюИ прелесть нахожу во вкусе горьких вин.Мне факты кажутся какой-то ложью шумной,Считая звезды в тьме, я попадаю в ров…Но Голос шепчет мне: «Храни мечты, безумный.Не знают умники таких прекрасных снов»…Октябрь 1914 СПб

БЕЗДНА