Пуговицы

Смотрела на нее и быстрыми движениями делала зарисовку в потрепанном блокноте.

Хотела отмахнуться, как от мухи: нашла время для рисования.

Но не смогла пошевелиться.

Между тем женщина перевернула страницу и подошла к ней.

Марина, не поднимая головы, несколько секунд наблюдала за ее ногами.

Точнее — за сапогами.

Это были ЕЕ сапоги!

Итальянские, из мирной жизни…

Но — черные от сажи, седые от пепла и поцарапанные.

Женщина присела рядом.

Открыла блокнот, показала листок, на котором только рисовала.

Такие простые действия, но они вывели Марину из ступора.

На листке — она, Марина. Двумя-тремя росчерками. Но очень похожа.

Посмотрела на женщину. Подумалось о «мирном» — издалека та выглядела гораздо моложе…

— Простите, я совсем испортила вашу обувь… — сказала художница.

Хорошо, что она сказала именно это.

Не о смерти.

Не о вчерашнем дне и сегодняшнем утре, не о том, что будет завтра.

Марина внимательно посмотрела на нее. Вспомнила.

На девушке (а точнее, молодой — и одновременно постаревшей за эти дни — женщине) была та же одежда, что и полгода назад: клетчатая шерстяная куртка и вязаная шапка с длинными засаленными завязками, черные от грязи джинсы.

Прозрачный — «рентгеновский» — взгляд, от которого светлее в голове.

И от которого хотелось улыбнуться даже здесь, даже сейчас…

— Как вас зовут? — спросила Марина, рассматривая рисунок.

— Лика.

— Анжелика? — почему-то уточнила Марина.

— Нет, просто — Лика…

— Я — Марина. И я тоже испортила вашу обувь, Лика… — сказала Марина.

Улыбнулась.

Поднялась.

Побежала вверх.

Туда, откуда целились снайперы…

Февраль, 2014 год Лика

— Не говорите им код!!!

Крик в никуда.

Возможно, он касался жителей первого этажа…

Двери подъезда громко клацнули, и наступила тишина.

Слышно было только тяжелое дыхание из десятка грудей.

В окно на втором этаже светило яркое, не зимнее солнце.

— Наверх!

Десяток ребят помчались наверх.

Сквозь топот сапог, краем уха, она слышала, как проворачиваются ключи в скважинах замков на дверях. Постучала наугад в одну: «Откройте…»

Поняла — не пустят…

Посмотрела вниз. Витки лестницы просматривались довольно хорошо. Увидела, как там, внизу, открывается дверь, в нее влетают вооруженные военные с дубинками наготове.

Все было, как в кино.

А может, и было кино — «Люди в черном», например?

Моргнуть, встать — и выйти из зала.

Но выйти — не удастся.

Топот сапог приближался.

Люди в черном бежали по лестнице. Ребята в грязных камуфляжах поднимались выше. Еще пара этажей — и они собьются в одну невооруженную, загнанную в тупик стаю, станут кругом, как на Майдане.

И — что?…

Рядом с ней бежал старший мужчина, одетый более или менее «по-мирному». Подхватила его под руку.

Он сразу же понял. Отдышался, замедляя дыхание, поправил куртку, вытер лицо, взял ее под руку.

— Мы их задержим, — сказала она ребятам. — Там, наверху — люк. Бегите по крышам…

И прошептала мужчине:

— Мы идем из гостей… Вас как зовут?

— Игорь, — ответил тот.

Его рука, согнутая в локте, дрожала.

Она крепче сжала ее, и они медленно начали спускаться навстречу топоту сапог…

Когда они были совсем близко, громко сказала:

— Это же надо так влипнуть! Что происходит, дорогой…

Топот приближался.

Они бежали, поднимая вверх дубинки — уже готовые для ударов.

Их было десять или больше, но ей показалось — сотня…

На пятом образовалась «пробка», на которую она и надеялась, которая могла дать фору парням наверху.

«Сейчас убьют…» — мелькнула мысль, когда самый ловкий был в шаге от нее.

Встретились взглядами.

И вдруг она увидела в его глазах… радость.

Взгляд красноречиво говорил: «Слава Богу — женщина! Итак, можно не бить…»

Она могла поклясться, что это была именно такая мысль! «Можно не бить…», а это значит — еще мгновение побыть людьми…

Лика крепче вцепилась в руку своего партнера. В них врезалась толпа военных, и они будто распорошили ее, умерили напор. Минуя эту черную тучу, она услышала, что они начали подниматься медленнее. Даст Бог, ребята успеют выскочить в люк.

Хоть бы он был открыт.

Хоть бы он был…

…Люк был закрыт!

Через несколько минут, которые ярко врезались в память, они все уже стояли внизу, под стенами здания, — и те, кого пыталась так бесхитростно защитить, уже избитые, окровавленные, и она, с тем, кто назвался Игорем. И еще целая куча людей.

Солнце светило невероятно.

В его белом свете, как в море, лежали под стенами раненые и убитые — разные. Она не могла оторвать взгляд от пары людей старшего возраста, которую беркутовцы спешно накрывали тряпьем…

Все кончилось, затихло. По улице клубился белый и черный дым.

Тех, кто мог стоять, — выстраивали вдоль стены.

Вокруг ходили военные.

Один, по виду — начальство, подошел к ней, стянул с ее головы шерстяную шапку, бросил на землю.

И обжегся взглядом.

В нем не было ни ненависти, ни страха.

Наоборот, обжегся… сочувствием.

Она ему — сочувствовала!

Сочувствовала ТАКОЙ работе…

Хотелось освободиться от этого взгляда.

— Вы, наверное, хотите домой? — неожиданно сказал он.

— Наверное, да… — сказала она.

— Можете идти.

Она не удивилась, не обрадовалась. Покачала головой.

— Не могу.

— Почему? — спросил он.